Ein Expat im Exil

Recht schön

2012-02-24T13:36:00.004-08:00

Wer fliegt, wird akustisch dauerberieselt. Wer viel fliegt, entsprechend mehr. Kaum sind die Türen geschlossen, greift der Maître de Cabine zum Mikrofon. Später meldet sich der Kapitän. Manchmal ändert die Reihenfolge. Es wird begrüsst, erläutert, ermahnt und manchmal auch entschuldigt.

Kommunikation ist eine hohe Kunst. Besonders mit einer Matt-, ähh Cockpitscheibe vor dem Gesicht und ohne die Möglichkeit, seinen ZuhörerInnen in die Augen zu schauen. Im Normalfall wissen die Piloten kaum, wer hinten in der Kabine sitzt. Männer, Frauen und Kinder halt. Verschiedenen Alters und verschiedener Herkunft. Kluge, dumme, interessierte, bescheidene, ängstliche, hilfsbereite. Fliegerfans, Angeber, Wohltäter, Ignoranten, Lebenskünstler, bisweilen auch Fachleute.

Am Ende jeder Passagieransage steht in der Regel, abhängig von Tageszeit und Flugphase, das obligate „...nun wünsche ich Ihnen...“.

Wir wünschen etwa einen recht angenehmen Flug, eine recht ruhige Nacht, recht guten Appetit oder einen recht schönen Tag.

Wer genau hinhört (das tun allerdings die Wenigsten), spürt lediglich verhaltene Grosszügigkeit. Irgendwie mögen wir unseren Kunden den schönen Tag oder was auch immer nicht so richtig gönnen. Zwar entbieten wir allerlei gute Wünsche, die wir jedoch im selben Atemzug relativieren. Mit dem unscheinbaren Adjektiv recht. So, als wär's uns gar nicht recht, als wären wir einen Schritt zu weit gegangen. Also soll sie nicht uneingeschränkt gut sein, die Weiterreise, bloss recht gut.

Wer googelt findet heraus, dass Fachleute in diesem Zusammenhang von Negativer Graduierung sprechen. Das Adjektiv wird sinngemäss abgeschwächt: Recht schön ist also weniger schön als schön.

Recht wirr, recht unlogisch. Man mag sich fragen, weshalb wir denn unseren Passagieren beim Nachtflug nicht bedingungslos tiefen Schlaf gönnen, was ja wohl auch für unsere Kollegen und Kolleginnen der Kabinenbesatzung einfacher wäre.

Ist es Geiz, Automatismus, Neid oder gar die Angst vor der Verschwendung der Ressourcen? Schweizer Zurückhaltung etwa?

Wie halten es die Deutschen? Graduieren auch unsere nördlichen Nachbarn negativ?

Mir stossen diese verkappten Wünsche recht sauer auf. Nicht erst seit gestern. Irgendwie recht mühsam (ergibt eigentlich die negative Graduierung einer negativen Aussage einen positiven Sinn...?) zu spüren, dass der Kapitän bloss so tut als ob, und es in der Tiefe seiner Seele gar nicht so gut meint mit mir.

Ich werde weiter recht genau hinhören. Ihr hoffentlich auch.

Ein recht schönes Wochenende!

Azwan meets Al Capone

2012-02-22T09:24:00.000-08:00

I’ve got to write this in English. Not only because friends and colleagues in Abu Dhabi have asked, begged and encouraged me to do so several times. It’s simply because Azwan doesn’t speak any German, thus making it impossible for him to understand any of my usual writing.

And Azwan plays an important role in this post. Some of you might remember him from earlier entries, especially in my initial Blog Wüstenspuren (Desert traces). He and I joined Etihad Flight Safety pretty much at the same time, consequently becoming team members in the small Flight Data Monitoring group. After our boss André Zbinden was diagnosed with brain tumor in early 2009 it was Azwan who took over his duties and continued to do so until today. Born and raised in Malaysia he used to fly for Malaysian Airlines before joining Etihad in 2005.

Together with his wife and the four kids he lives in the exact same building in Delma Street where our family spent the fifth and final year in the UAE. Azwan also happens to be a Boeing 777-Captain, who – besides running the Flight Data Monitoring Department – is more than happy to go on a flight every now and then. Chicago is one of his favorite Destinations. And by pure chance Azwan and I got rostered for the same destination at the very same day. That’s close. And even closer: his 777 touched down only 3 minutes after our A343 did, however, not on the same runway. After all O Hare International offers 7 different options.
The Etihad flight was also a bit longer than ours. 14.40 hours compared to 9.15 hours seems like adding an extra lap to an already annoyingly long flight.

Anyway - had we tried to plan this, we probably would have failed…

Azwan and I never stopped exchanging our rosters and thus realized the coincidence already a few weeks ago. After sending out a few text messages while the bus driver was trying to escape the dense evening traffic into the city, arrangements for the evening were made. The fact that Etihad and Swiss crews are staying in the same hotel made it very easy to meet.

Getting off the bus at the hotel I already bumped into two Etihad pilots belonging to the outgoing crew who were smoking in front of the entrance. Lots of “Heys, hellos and how are yous” were thrown around. Surprise, surprise – “Something is different. What uniform are you wearing…?”

Only minutes later Azwan and his crew arrived as well. Good for me; Finally I was able to get rid of my plastic bag full of Swiss army knives and gold bars. All made of pure chocolate. What a combination of our allegedly traditional values: Wealth and chocolate!

Then we started focusing on rather American specialities: Burger, BBQ Chicken, Fries. And beer of course: however, not for everybody.

I enjoyed an evening in the company of Azwan, his British First Officer, a Bahraini Captain as well as the Algerian Cabin Manager (He was a she!). It felt like I was thrown back to my Etihad years: a mixture of different English dialects, a clash of five different nationalities and cultures. We got along well.

On the way back to the hotel I took a little detour and stopped at the Cheesecake Factory on the bottom of the John Hancock Building to get my mandatory slice ofWhite Chocolate Caramel Macadamia Nut Cheesecake. The real one. I carried the little plastic box with the tempting content with utmost caution to my room. Having arrived there I switched on the TV, made myself comfortable on the Kingsize bed and plunged the brown plastic spoon deep into mountains of whipped cream, layers of cheesecake and tons of calories…

The cake was heavy, still I managed to eat an omelet and some pancakes for breakfast the next morning. It was just Azwan and me, sitting at the corner table in the Pancake House, only a few blocks away from the hotel. Between old stories and shady rumors, reality and fiction, past and future (where the hell is the hear and now...?) we managed to get a bite every now and then. We flushed the food down with American coffee which, in a way, tasted like water or any American light beer: thin and watery. Nothing more than a stomach teaser, being forgotten within seconds. Like a bad joke but unlike our amicable meeting in the city being linked to the famous Godfather: I think it was the very first time that I saw Azwan wearing a sweater or a coat.

After all – Chicago is not Abu Dhabi. And I am not Al Capone.

Fuelmanship

2012-02-16T04:43:00.000-08:00

Sportler brauchen Kohlenydrate. Die Batterien der Elektroautos werden mit Strom aufgeladen, Windmühlen drehen in bewegter Luft und die Triebwerke der heutigen Verkehrsflugzeuge schlürfen Kerosin. Möglich, dass in zehn Jahren andere Gesetze bei der Energieversorgung gelten, doch heute, im Jahre 2012, kann auch vor dem Hintergrund intensiver Forschung bestenfalls darüber spekuliert werden.

Die Mittel sind gegeben, nicht aber die Menge. Alles klar? Käumlich.

Am Anfang jedes Fluges steht die Planung; Studium des Wetters, der NOTAMS (NOtice To AirMen), der Routen und ihrer Besonderheiten. Am Schluss dieser Phase – gleichsam die Krönung – fällt der Fuel-Entscheid. Dabei werde ich mich mit dem Copi kaum darüber unterhalten, womit wir die Tanks unseres A330 nach Chicago füllen, die Diskussion dreht sich vielmehr um die Menge.

Fuel-Entscheide sind so individuell wie ein Haarschnitt oder die Wahl des Deos. Hier prallen Erfahrung, Grundhaltung, Ökonomie und persönliche Präferenzen aufeinander. Zusätzlich erschwerend ist die Tatsache, dass sich die Philosophie der Airline (so wenig Sprit wie möglich) und jene der Besatzungen (so viel Sprit wie möglich) grundsätzlich schlecht vertragen.

Zwar enthält jeder Flugplan eine detaillierte Spritberechnung, die sowohl den gesetzlichen Vorgaben als auch der operationellen Bandbreite der Airline gerecht wird. Doch dabei handelt es sich lediglich um das absolute Sprit-Minimum mit den ausgewiesenen Werten für‘s Rollen (Taxi Fuel), den Reiseflug (Trip Fuel) sowie einen Ausweichplatz (Destination Alternate Fuel). Ergänzt werden diese Zahlen durch Reserven: eine operationelle Reserve (Contingency Fuel), die – abhängig vom errechneten Trip Fuel und der Verfügbarkeit eines zusätzlichen Ausweichplatzes (Enroute Alternate) – unterschiedlich berechnet wird, und eine eiserne (stille?) Reserve (Final Reserve), die bei der Landung noch in den Tanks sein muss, ansonsten droht dem Captain viel Schreibarbeit und ein Stelldichein beim Chefpiloten.

Letztlich liegt es in der Kompetenz der Besatzung, allfällig gewünschte Zuschläge (Extra Fuel) festzulegen. Hier beginnt eben Fuelmanship, eine Mischung aus individueller Fuelphilosophie und Airmanship (dem gesunden Menschenverstand des Aviators). Ich wage zu behaupten, dass bei analoger Ausgangslage von zehn Piloten mindestens deren acht verschiedene Spritlösungen vorschlagen. Dabei gilt es auch, strukturelle Flugzeulimiten zu beachten. Wer grosse Extramengen tankt läuft wegen des erhöhten Abfluggewichts in Gefahr, auf einer tieferen Reiseflughöhe (mit erhöhtem Spritverbrauch) fliegen zu müssen.

Nicht jede Airline gewährt ihren Piloten dieselben Freiheiten beim Fuel-Entscheid. Bei Singapore Airlines etwa bestimmen die Dispatcher über die mitzuführende Spritmenge. Und Etihad verlangt für jeden zusätzlich eingefüllten Liter eine schriftliche Begründung des Kapitäns, die auf dem Flugplan zu notieren ist. Die Swiss ist diesbezüglich (noch) toleranter und beschränkt sich darauf, die Besatzungen in regelmässigen Bulletins an die ökonomischen Konsequenzen zusätzlich mitgeschleppter Treibstoffmengen zu ermahnen.

Diese sind in der Tat nicht unwesentlich. Bleiben wir beim Flug nach Chicago. Will ich mir die Möglichkeit offenlassen, vor der Landung 30 Minuten in der Warteschlaufe zu kreisen, benötige ich alleine für den Transport dieser Spritmenge (Mehrgewicht) an die Destination 400kg Kerosin. Da läppern sich über die gesamte Flotte und über das gesamte Jahr einige Tonnen zusammen.

All diese Faktoren erhöhen den Druck auf die Piloten. Und jeder oder jede überlegt sich wohlweislich, ob es gefällige Gründe gibt, mehr Sprit als das Minimum zu tanken; eine längere Rollzeit aufgrund des Abflugverkehrs beispielsweise. Oder der Gebrauch der Enteisungsanlagen für Triebwerke und Flügel. Das Risiko, aufgrund starken Verkehrsaufkommens die geplante Flughöhe nicht zu erhalten (tiefer fliegen gleich erhöhter Verbrauch). Vielleicht stimmt uns die Windkarte skeptisch und wir rechnen mit stärkeren Gegenwinden. Möglicherweise erwarten wir schlechtes Wetter an der Destination: Schnee, Nebel, Stürme. Bei Verspätung wird schneller geflogen, auch das wird mit zusätzlichem Verbrauch bezahlt. Weiter stellt sich die Frage nach der Anzahl der verfügbaren Landebahnen. Manchmal sind Pisten wegen Bauarbeiten geschlossen oder es fällt eine Anflughilfe (ILS) aus und wir müssen mit tieferen Anflugfrequenzen rechnen.

All diese Elemente werden nicht von jedem Piloten gleich gewichtet. Fuelmanship ist gefragt, spaltet die Pilotengeister und bereitet dem einen oder anderen zeitweilig Kopfzerbrechen. Beim Auto überlegen wir nicht lange und füllen, ohne mit der Wimper zu zucken, den Tank bis zum Überschwappen. Nicht so in der Verkehrsfliegerei, wo Fuelmanship über Gewinn oder Verlust mitentscheidet. Kürzlich meinte ein Instruktor, dass er grundsätzlich nie Minimum Fuel tanken würde. Mindestens 200kg mehr, ergänzte er, um die Ungenauigkeiten der Fuelanzeige abzudecken. Hätte das ein Kollege bei Etihad geäussert, würde er von den Vorgesetzten mit zehn Peitschenhieben abgestraft. Nun gut, hier habe ich vielleicht ein bisschen übertrieben. Doch der (Fuel)Graben ist augenscheinlich.

Früher galt: „Fuel ist cheaper than nerves“. Diese Zeiten sind vorbei. Was den Piloten beruhigt, bereitet dem Manager schlaflose Nächte. Zuviel Sprit kann ein Pilot eigentlich nie haben. Mit einer Ausnahme vielleicht:

„The only time an aircraft has too much fuel on board is when it is on fire…”

Und für solche Fälle sind wir ja mit einem Feuerlöscher ausgerüstet!

Frustpotential

2012-02-13T11:00:00.000-08:00

Ich will nicht einmal mehr wissen, wie man's richtig schreibt. Mit "t" oder "z". Egal. Es war eine harte Woche. Nicht unbedingt wegen der frostigen Temperaturen. Unsere Heizung hat durchgehalten, die Batterie meines Schweden hat auch nicht schlapp gemacht. Das Erdbeben haben wir ebenfalls ohne Risse, Brüche oder andere Mauerschäden überstanden.

Doch irgendwie liefs trotzdem harzig: Vier Bussen, sportliche Niederlagen, das Steueramt mit nachträglichen Forderungen und die Frau in Abu Dhabi.

Das mit den Bussen (Vorsicht: hier ist nicht vom ÖV die Rede) ärgert gewaltig. Nun gut, ich hätte früher daran denken, umsichtiger die Limiten beachten sollen. Nein, ich bin kein Raser, aber es macht eben schon einen Unterschied, ob die maximal zulässige Geschwindigkeit 60kmh (angenommen) oder 40kmh (aktuell) beträgt. Das Resultat liegt jetzt in dreifacher Ausführung auf meinem Schreibtisch. Im gelben Klarsichtmäppli mit den unbezahlten Rechnungen. Ganz zuunterst, damit ich mir das nicht ständig anschauen muss. Und dann ist da noch die Sache mit der Autobahnvignette. Auch diesen Einzahlungsschein habe ich sorgfältig abgelegt. Ebenfalls im Mäppli, dem gelben.

Von guten Freunden oder fürsorglichen Kollegen hätte ich eigentlich einen kleinen Tipp erwartet. Etwa: „Seid ihr Rückkehrer euch eigentlich bewusst, dass ab dem 1. Februar die Vignette fürs 2012 an die Scheibe geklebt werden muss...?“ In unseren fünf Abu Dhabi-Jahren gingen eben einige Dinge vergessen. Doch nichts dergleichen. Kein Wort, keine Silbe, kein Vectoring. Egoisten diese Schweizer! Ich frage mich ernsthaft, wo und von wem der gute Pestalozzi seinerzeit inspiriert wurde. Jetzt haben sie halt den Sohn auf der Autobahn erwischt. Mit korrekter Geschwindigkeit zwar, dafür ohne Vignette. Den Einzahlungsschein haben sie ihm gleich mitgegeben. Polizisten sind ja keine Unmenschen.

Aber Piloten sind eben auch nur Menschen. Das muss an dieser Stelle einfach wieder einmal gesagt sein. Ganz normale, mit Frustgefühlen, wie sie beispielsweise nach Mehrfach-Bussenzahlung oder wiederholter sportlicher Niederlage auftreten. Und die wollen abgebaut werden, die Frustgefühle. Ich fliege morgen nach Chicago. Da erwarten Mitarbeiter und Passagiere einen ausgeglichenen Kapitän. Einen umsichtigen Leader, sanft wie ein Schaf und präzis wie eine Schweizer Uhr.

Genau deshalb strebe ich im Vorfeld eines Fluges an, das innerliche Equilibrium zu gewährleisten. Ohne Rücksicht auf Verluste. Zumindest, was das Material betrifft. Die einen stopfen sich voll mit Schokolade, andere leeren eine Flasche Rotwein. Ich bin zwar beidem keineswegs abgeneigt, allerdings bieten sich manchmal - zum Beispiel nach sportlichen Einbrüchen - andere Gelegenheiten, seinen Frust abzuarbeiten. Nicht unbedingt im übertragenen Sinne. Sondern wörtlich, sinngemäss, eben so, wie beschrieben.

Geknickte Seele, geknicktes Racket. Und das, liebe Leser, wäre dann doch bereits der erste Schritt zum angestrebten Gleichgewicht. Oder nicht...?

Mondstaub

2012-02-08T07:48:00.000-08:00

Schreiben ist nicht wie Radfahren. Wer abgehängt wird, kann kaum aufholen. Bei der Musik verhält es sich übrigens ähnlich. Wer in einem Orchester zu langsam flötet oder trommelt, kann den Rückstand nicht einfach mit einer individuellen Tempoverschärfung kompensieren. Es gewinnt auch nicht, wer zuerst die letzte Note spielt. Idealerweise tun dies alle gemeinsam. Immer vorausgesetzt, die Partitur sieht dies so vor.

Ich bin also im Verzug. Der Erste fotzelt bereits. Ein Jungkapitän halt. Energiegeladen. Aber wo er Recht hat, hat er recht (einmal klein, einmal gross – damit liege ich mindestens zur Hälfte richtig...).

Ich sollte, müsste, dürfte wieder einmal den Blog beleben. Besser beschreiben. Auch ohne monumentalen Kracher gäbe es dies und das zu berichten. Simulator-Check bestanden (auch nach dreissig Berufsjahren immer wieder ein Segen), zweimal mit dem Flieger in Zürich durch die „Waschanlage“ gerollt und die Flügel von Eis und Schnee befreit (wurde die letzten fünf Jahre davor verschont), nach einem Kaffeegespräch mit dem Cheffluglehrer zugesagt, wieder als Instruktor zu amten (Adieu, du sorglose Fliegerei...) oder mit Miami eine für mich neue Destination angeflogen. Dabei wäre ich eigentlich seit diesem Monat pensioniert.
Nun, zumindest entsprach dies der Ausgangslage, als ich seinerzeit mit der Pilotenausbildung begann: Rückzug mit 55. Wohlgemerkt, mit prall gefüllter Pensionskasse. Träume sind Schäume, da vermag der Konjunktiv erst recht nicht daran zu rütteln. Couchepin und Bruggisser haben’s anders gewollt. Wobei zumindest beim Einen das Resultat kaum der Absicht entsprochen haben dürfte.

Obama-Land ist immer eine Reise wert. Besonders dann, wenn sich die Möglichkeit bietet, dem Dauerfrost ein Schnippchen zu schlagen und nach etwas mehr als zehn Stunden auf einem Flugplatz zu landen, dessen Zufahrtsstrassen von hohen Palmen gesäumt sind. Der Temperaturunterschied von 30 Grad wirkt wohltuend. Aus Minus wird Plus. Das Feierabendbier und den obligaten Burger mit Swiss Cheese geniessen wir, ohne zu frieren, am Holztisch. A la belle étoile.

Der lange Flug, der uns exakt ans vorgegebene Arbeitszeitlimit bringt, wird mit einem freien Tag in Miami belohnt. Allerdings ist dies nur den Piloten gegönnt. Die Kabinenbesatzung kehrt bereits nach einer Nacht wieder nach Zürich zurück. Immerhin ermöglich ihr dies die Flucht aus dem Hotel. Diesem elendiglichen. Vergeblich suche ich in meinem Zimmer den Zugang zum Internet. Zwar vergibt die Dame an der Rezeption grosszügig einen Code fürs Login, allein bei mir will’s einfach nicht klappen. So kann ich mich nicht einmal über eine langsame Verbindung beklagen, denn es kommt gar nie eine zustande.

Überhaupt wirkt alles ein bisschen abgeschabt und schmuddelig. Teppich, Wände, Bad. Eigentlich erstaunlich, denn die Unterkunft wird vorwiegend von Airline Crews bewohnt, und die sind heikel. Doch in Miami verlustieren sich während des Tages viele aufreizend am Pool. Ausser wenn es regnet. So wie gestern und vorgestern. Da gab‘s genügend freie Liegen am Beckenrand. Auch die Strandpromenade wirkte öde und verlassen. Der Himmel blieb wolkenverhangen und der Wind trieb zischende Wellen mit tanzenden Schaumkronen an den Strand.

Zu meinem Pech beging ich an unserem freien Tag einen kapitalen Fehler: Statt den Copi zu begleiten mietete ich einen Wagen und schickte mich an, die Umgebung auf eigene Faust zu erkunden. Der Copi hatte Besseres vor: er war mit einem Astronauten zum Lunch verabredet. Einem jener Mutigen, die seinerzeit den Mond eroberten und von den Amis bis heute als Nationalhelden verehrt werden. Edgar Mitchell gehört zu dieser erlauchten Truppe. Der 82jährige lebt heute in Florida, lediglich eine Fahrstunde von Miami entfernt. Der Copi, seines Zeichens Präsident der Vereinigung Swissapollo, pflegt regen Kontakt mit einigen Apollo-Astronauten. Es ist ihm in früheren Jahren gelungen, Mitchell und Charles Duke für Referate und Podiumsgespräche in die Schweiz zu holen. Es wäre meine Chance gewesen, einem Mondfahrer die Hand zu drücken. Ihn zu fragen, was am Eindrücklichsten war: der Start in Cape Canaveral, die Landung auf dem Mond oder das Wiedereintauchen in die Erdatmosphäre. Ich hätte ihn nach seinen Gefühlen beim längsten je gemachten Mondspaziergang oder beim Anblick der Erdkugel aus 365‘000km befragen können.

Aber ich Depp hab verpasst, am Mondstaub zu schnuppern. Ein Knüller wär’s geworden. Damit hätte ich sämtliche Pilotenblogger und das Towermädel mit Links überholt. Wer kann schon berichten, er hätte mit einem der zwölf Mondspaziergänger über das Landeverhalten des LEM diskutiert...?

Jetzt ist die Chance vertan. Ich bleibe ein simpler Erdenbürger, der ich zwar trotz des astronautischen Handshakes geblieben wäre, allerdings mit dem erhabenen Gefühl, an der Seite eines Apollo-Jüngers getafelt zu haben. Dann hätte uns nicht nur der Sidestick zur Steuerung unserer Fluggefährte verbunden. Sondern die Tatsache, Zeit und Raum geteilt zu haben. Für einen irdisch kurzen Augenblick nur, dem Bruchteil einer Reise zum Mond. Einmalig wär’s gewesen. Und vielleicht einfacher, einen Titel zu finden:

„A short minute in time, but a giant moment for me“!

Uptown Girl

2012-01-26T10:28:00.000-08:00

Da sitz ich wieder einmal zur dümmsten Zeit in New York. Nämlich dann, wenn sich im fernen Melbourne unser Roger mit Rafa um den Einzug ins Finale des Australian Open duelliert. Und die Amis tun so, als ginge sie das alles gar nichts an. Nun gut, weder findet das Turnier auf amerikanischem Boden statt, noch hat sich ein US-Amerikaner unter die letzten Vier gespielt. Dafür zeigen sie Tiger Woods, wie er wiederholt den kleinen weissen Ball unter der Sonne Abu Dhabis (ausgerechnet) an diversen Löchern vorbeiputtet . Ich will Tennis schauen und habe von Golf nicht die geringste Ahnung. Auch Basketball, das heute Morgen bei den Fernsehmachern hoch im Kurs steht, ist nicht mein Ding. Ist zwar immer wieder eindrücklich, wie die langen Jungs springen und die Bälle dunken, trotzdem wäre mir jetzt Federers Rückhand lieber.

Wieder drücke ich auf den Knopf der Fernbedienung und lande nach diversen Wetterfeen und Staumeldungen bei den Real Desperate Housewives of Beverly Hills, Atlanta oder New York. Wäre amüsant, etwas länger zu verweilen. Die reifen Damen sind attraktiv, gut betucht und immer für ein Skandälchen gut. Spiegelbild einer Gesellschaftsgruppe, wie sie künstlicher nicht sein könnte. Gleich auf dem nächsten Kanal wird um die Wette gekocht. Dabei stehen nicht Laien, sondern Profiköche an den Herdplatten. Passt perfekt ins Schema von „Irgendwer sucht irgendeinen Superstar“. Eine knallharte Abnützungsschlacht vor laufenden Kameras. Saucen- und tränenreich, am Schluss lacht nur einer (oder eine). Doch solange harre ich nicht aus. Mein Magen knurrt, in der Schweiz sitzen die Menschen bereits am Mittagsstisch. Im Tagi online lese ich, dass Federer in Sätzen zurückliegt. Kunststück, wenn ich ihn nicht unterstützen kann!

Mittlerweile lacht mir Christy Brinkley entgegen. Jene Christy Brinkley, die vor 30 Jahren im legendären Hitvideo Uptown Girl auf schwarzen High Heels zur Musik ihres damaligen Gatten Billy Joel zwischen tanzenden Mechanikern herumtrippelte. Jetzt wirbt sie, immer noch gertenschlank, für einen Hometrainer. Ganz besonders wirkungsvoll soll er sein. Und praktisch dazu. Doch wo um Himmels willen bleibt Roger? Ob er seine Vorhand heute auch so wirkungsvoll hämmert? Den Amis scheints egal.

Noch gebe ich nicht auf, zappe weiter durch Morgennews, Werbung und mehr Basketball. Breaking News. Menschen fahren sich über den Haufen oder bringen ihren Nachbarn um. Dazwischen ein Bericht vom WEF im verschneiten Davos. Idyllische Bilder aus dem Land des besten Tennisspielers aller Zeiten, der zufälligerweise gerade im Halbfinal des Australian Open steht. Was haben eigentlich Sportler und Politiker gemein, ausser dass sie überdurchschnittlich verdienen? Es sind Helden auf Zeit. Irgendwann verlöscht ihr Stern. Mubarak und Ospel waren einst schillernde Figuren im Landwassertal. Dieses Jahr sind sie nicht dabei, nicht nur, weil. Und ich laufe in Gefahr, einen weiteren Triumpf Federers zu verpassen. Dann hat er auch schon verloren. Aus der Traum, eine weitere Chance verpasst.

So ein Ärger – und die Amerikaner habens nicht einmal gemerkt. Selber schuld.

Schoggitour

2012-01-17T03:56:00.000-08:00

Das wahre Übel des Linienpiloten ist nicht der Schlafmangel sondern seine Lizenz. Genauer, die Haltbarkeit derselben.

Mit sechs Monaten überdauert meine Berufszulassung zwar sämtliche Joghurts und Milchtüten in unserem Kühlschrank, doch jedesmal wenn ich mich in die Vorbereitung für den nächsten Simulator-Check stürze will mir scheinen, ich hätte eben erst die durchgeschwitzten Hemden der letzten Übung in den Wäschekorb geworfen und die ausgemergelten Unterlagen im Altpapier entsorgt.

Wen wundert’s also, dass im Vorfeld des anstehenden Checks kaum Freude aufkommt. Die Vorbereitung wird mit jedem Jahr umfangreicher. Heute benötige ich allein einen halben Tag, um mir im Gestrüpp sämtlicher Manuals, Bulletins und Infos die gültigen Unterlagen zusammenzusuchen. Der erste Schritt ist harzig, kostet Überwindung. Es droht die Flucht in die Ablenkung. Unwichtiges wird vorgeschoben.

Da kommt mir die Hilfe von der anderen Seite des Mikrofons mehr als gelegen. Eine Einladung des TWR-Mädels zum Besuch des heiligen „Dübi-Bunkers“. Jener Stätte, in der die Lotsenzunft choreografiert und ihre unsichtbaren Fäden spinnt, nach denen grosse und kleine Flieger Tag für Tag um den Flughafen Zürich tanzen.

Selbstverständlich folge ich dieser Einladung noch so gerne. Schliesslich ist es lange her seit meinem letzten Besuch im Radarraum, der sich zu jener Zeit noch im Kontrollturm auf dem Flughafengelände befand.

Den Sohnemann im Schlepptau warte ich am Samstag vor der Eingangspforte des modernen skyguide-Gebäudes auf Einlass. In der Hand eine mit Schokolade gefüllte Einkaufstasche. Das TWR-Mädel holt uns ab. Gemeinsam schreiten wir durch leere Gänge (es ist Wochenende) und gelangen schliesslich in wunderbare Aufenthaltsräumlichkeiten, derer sich auch ein Wellnesshotel der gehobenen Klasse nicht zu schämen bräuchte. Kurz: Ich bin beeindruckt bevor es richtig los geht mit Funken und Radarieren.

Wenig später dann ist nicht mehr viel zu spüren von der Gemütlichkeit der ersten halben Stunde. Lotsenstress. Wir sitzen einen halben Meter hinter dem TWR-Mädel. Ihresgleichen versucht, auf einem, von unzähligen Linien durchzogenen Radarschirm Ordnung in einen Haufen grüner Punkte zu bringen. Dabei handelt es sich um Flugzeuge, die in Zürich anfliegen und landen wollen. Ungleich in Grösse und Geschwindigkeit, penetrieren sie den zu kontrollierenden Luftraum vom Osten und aus dem Norden. Es ist die Aufgabe unserer Protagonistin, vor ihrem ultramodernen Radarschirm sitzend, den ungleichen Fliegerschwarm in drei Dimensionen zu ordnen. Sie tut dies durch die individuelle Zuteilung von Flughöhe, Kurs und Geschwindigkeit. Ihre Sprechkadenz ist eindrücklich. Dazwischen wird mit den Kollegen links und rechts koordiniert. Denn in Kloten wird nicht nur gelandet.
Die Schönheit der Schweiz in Ehren, aber irgendwann zieht es Touristen und Geschäftsleute wieder zurück in ihre Heimat. Ausserdem pflegen auch Helvetier dann und wann zu verreisen. Die startenden Flugzeuge zeigen sich als blaue Objekte auf dem Radar. Mitten im grössten Rummel wollen zwei Maschinen den gesättigten Zürcher Luftraum auf der Nord-Südachse durchfliegen. Doch auch das bringt die Radarequippe nicht aus der Ruhe. Das Mädel und die Jungs – erinnert irgendwie an The Beauty and the Beast(s) – arbeiten konzentriert, wirken jederzeit locker und souverän. Der Umgangston ist kameradschaftlich entspannt. Interessiert lauschen die beiden Besucher den Ausführungen ihrer Gastgeberin. In der nächsten Sekunde heisst sie eine anfliegende KLM, 30 Grad nach rechts zu drehen und auf 6000 Fuss abzusinken.

Jede Anordnung, jeder Kurs- oder Höhenwechsel, das „Readback“ der Piloten oder das Ausfahren der Landeklappen sind Teile eines fragilen, bei jedem Anflug neu geschnitzten Puzzles. Erst mit der Landung wird die letzte Lücke geschlossen. Alles passt! Auch heute.
Nach einer Stunde, die uns wie zehn Minuten scheinen, lichten sich die Zeichen auf dem Radarschirm. Ein Schluck aus der (Wasser)Flasche. Bald gehts in die erste Pause.

Das TWR-Mädel hat sie verdient.

Unsere mitgebrachten Schöggeli verfehlen übrigens ihre Wirkung nicht. Mit Speck fängt man Mäuse, mit Schokolade Fluglotsen. Sind eben auch nur Menschen. Die Tüte ist noch halb voll, als wir uns am Abend verabschieden. Die Wirkung des Mitbringsels hält an bis zum folgenden Tag. Nach unserem Start Richtung Montreal erlässt uns Departure Control die Zickzack-Fliegerei der Standard-Abflugroute und schickt uns auf direktem Weg zum Ausflugpunkt. Und der freundliche Kollege auf der nächsten Frequenz entschuldigt sich gar dafür, dass kein weiteres Direct to möglich ist.

Beim nächsten Besuch des Lotsenteams werde ich mit dem Laster vorfahren, bis an den Rand gefüllt mit Schokolade. Das dürfte mir dann wohl die eine oder andere Kurve bis zur Pensionierung ersparen...

Soll ich, oder soll ich nicht...

2011-12-30T04:10:00.000-08:00

...mich einmischen in die angeregte Diskussion um die individuellen Wahrnehmung einzelner Berufsgruppen? Soll ich, oder soll ich nicht meinen Senf dazugeben wenn es darum geht, über vermeintliche Privilegien und Benachteiligungen von Pflegepersonal, Lehrern, Piloten oder Handwerkern zu argumentieren?

Worum geht es denn letztlich? Vielleicht, Stefan deutet es in seinem Kommentar an, liegt der Kern der Sache an kontinuierlich schlechter werdenden Rahmenbedingungen, unter denen unsere Wirtschaft leidet. Der Wind bläst eisig und lässt unsere Nasenspitzen gefrieren. Im Grunde genommen geht es uns allen ähnlich: Pflegepersonal, Lehrer, Handwerker, Piloten – die Rahmenbedingungen haben sich über die Jahre kontinuierlich verschlechtert. Zur Gewohnheit gewordene Pfründe sind dem Spardiktat einer globalisierten, schwer einschätzbaren Wirtschaft zum Opfer gefallen. Und die Aussichten sind nicht unbedingt rosig. Wir alle sind abhängig von anderen. Niemand, kein CEO, keine Organisation kann sich über die Verbindlichkeiten unserer Zeit hinwegsetzen. Zumindest nicht auf alle Ewigkeiten.

Gewisse Dinge werden sich nie ändern: So wird es immer Gewinner und Verlierer geben. Ebenso wie Neider und Gönner, oder Befürworter und Kritiker. Und wir alle müss(t)en uns ständig fragen, zu welcher dieser Gruppen wir denn nun gehören (wollen)?

Der Einblick in andere Berufswelten erweist sich meist als trügerisch und falsch. Ganz einfach, weil uns – als Aussenstehende – der direkte Zugang fehlt. Wir sind auf Drittmeinungen und Berichterstattungen angewiesen, können dabei nur schwerlich die Echtheit solcher Informationen beurteilen. Wenn jemand der Ansicht ist, der Autopilot würde all meine Probleme lösen, so soll er oder sie weiter so denken. Den Gegenbeweis anzutreten ist schwierig. Dieser Blog mag Teil des Versuchs sein, ich mache mir aber keine Illusionen. nff’s Link mit der detaillierten Schilderung der letzten Minuten von AF447 reisst einen Vorhang auf. Vermittelt Einblick in ein Cockpit, in dem vieles falsch gelaufen ist. Mit katastrophalem Ausgang, wie wir wissen.

Keine Kritik, vielmehr der Versuch, daraus zu lernen. Transparenz zu schaffen. Die Prioritäten zu justieren.

Soll ich also, oder soll ich nicht... mich in die Diskussion einschalten? Die Frage erübrigt sich. Ich stecke bereits mittendrin.

Und sie wird, daran zweifle ich keine Sekunde, auch im kommenden Jahr weitergehen. Ich hoffe nur, dass der Versuch zu verstehen stärker ist, als die Versuchung zu kritisieren.

Heute, hier und jetzt

2011-12-09T14:44:00.000-08:00

Während sich meine wackeren Kollegen in Europa durch schüttlige Herbststürme und tanzende Schneeflocken kämpfen, geniesse ich meine Auszeit auf dem Campus der UBC. Das Gelände ist weitläufig, muss es auch sein, denn 30'000 Studierende benötigen viel Platz.

Es ist bei weitem nicht so, dass ich jede freie Minute mit der Tochter verbringe. Wir sehen uns zwar täglich, dennoch bleibt mir viel Zeit für Gedankenspiele und Mussestunden.

Zwischendurch setze ich mich in einen Bus, lasse mich treiben und streife durch verschiedene Winkel der Stadt. Heute beispielsweise bummle ich durch den ältesten Stadtteil von Vancouver: durch Gastown. Ehrwürdige Backsteinbauten prägen das Quartier, in dem auch eines der berühmtesten Wahrzeichen steht: die Dampfuhr. Pubs wechseln sich ab mit Coffeeshops und Souvenirläden. Zwar ist der Himmel wolkenlos, doch in die Gassen von Gastown dringt kaum ein Sonnenstrahl.

Als „Expat im Exil“ fühle ich mich im Ausland immer ein bisschen wie ein Hecht, der dem Fischer vom Haken zurück ins Wasser gesprungen ist. Der längere Aufenthalt hier verstärkt dieses Gefühl. Die Spuren der letzten fünf Jahre, sie lassen sich nicht einfach abschütteln.

Ohne Abu Dhabi wäre Linda mit Sicherheit nicht in Vancouver gelandet. In diesem Fall würde ich wohl kaum meine Ferien hier verbringen. Manchmal, so scheint mir, liegt die Zeit im Wüstensand schon so weit zurück. Die Dinge ändern eben. Oft schneller als wir wünschen. In Phasen des Wechsels und der Veränderung suchen wir Halt im Beständigen. Ob es Zufall ist, dass ich just in dieser Woche auf folgende Zeilen gestossen bin, die mir nicht mehr aus dem Sinn wollen:

„Ein Aufbruch ins Ungewisse ist immer gefährlich. Aber viel gefährlicher als jeder Aufbruch, ist die Rückkehr. Und die ist umso gefährlicher, je länger du fort warst. Was glaubst du zu finden? Das, was einmal da war? Vergiss es. Du wirst nur finden, was du verloren hast. Das, was irgendwann einmal dein Leben war.“

Unser Aufbruch nach Abu Dhabi barg gewisse Risiken. Die Rückkehr in die Schweiz jedoch erschien uns immer als Kinderspiel. Zurück in die Heimat, zurück in die vertraute Umgebung, in den Schoss der eigenen Kultur. Heute, mit der Erfahrung der vergangenen Monate, scheiden sich die Geister an folgender Frage: „Was glaubst du zu finden...?“ Wir glaubten, dass wir wüssten, doch die Erwartung stellt uns ab und zu ein Bein.

Ich ertappe mich beim Wunsch, den Moment einzufrieren. Das, was man verloren hat, muss nicht unbedingt besser sein als das, was ist. Doch manchmal schwingt eine Angst mit, dass einem das Hier und Jetzt entgleitet. Wir gehen mit überdimensionierten Rückspiegeln durchs Leben. Auch wenn wir Vergangenes idealisieren, holen wir, was geschehen ist, nicht in die Gegenwart zurück.

Ich mache Rast in einem Pub. Bestelle ein Bier. Der Blick über den Bildschirm des Laptops offenbart eine Szenerie wie in einem Edgar Wallace Film: Zwei Gassen, die sich kreuzen. Altes Gemäuer, schwarze Pfosten - aufgereiht wie Stationen eines Lebens - verbunden mit schwerer Eisenkette. Verkehrsschilder, Abfalleimer, Zeitungskasten. Dazwischen hasten diffuse Gestalten über die Kopfsteinpflaster.

Ich beobachte durch sauber geputztes Fensterglas. Lasse den Gedanken freien Lauf. Heute, hier und jetzt!

Einer für alle - oder wie man seine Mitmenschen motiviert

2011-12-06T16:13:00.000-08:00

Man könnte zur Vermutung neigen, dass, wäre Alexis Sorbas noch am Leben, die Griechen weniger Probleme hätten...

...dann stünden vielleicht weniger dunkle Wolken über Europa, den USA, China, ja vielleicht über der ganzen Wirtschaftswelt. Und auch in der unabhängigen Schweiz schiene wieder eher die Sonne!

Und dies alles nur, weil Einer auf der Strasse zu tanzen beginnt...

Da könnte sich die Swiss doch geradezu ideal hervortun. Bei üblen Verspätungen oder miserablen Departure-Slots beispielsweise. Ich schlage vor, dass der Copi oder der Maitre de Cabine (in Notfällen kanns auch mal der Captain sein) in der Abflughalle ein Tänzchen anreisst. Ein Schottisch (klingt zwar auch nicht unbedingt sehr schweizerisch) statt Sirtaki. Ein bisschen Swissness (nicht zu verwechseln mit SwissMess) darfs schon sein. Die Teller können sie ruhig im Galley lassen, sonst wirds vielleicht am End zu teuer.

Mal sehen, ob sich unsere Fluggäste ebenfalls so leicht animieren lassen...

Ohne Socken

2011-12-05T15:23:00.000-08:00

Da sitze ich nun also in meinem Hotelzimmer, im Herzen des riesigen Campus der UBC. Nach rund 65 Stunden in Vancouver finde ich mich allmählich zurecht; auf dem Gelände der Universität wie auch in der Stadt selber. Mein erster Eindruck? Es mag unglaublich klingen, doch ich werde einfach das Bild von diesen sockenlosen Kanadiern und –innen nicht los. Ihr müsst euch das einmal vorstellen: Die Maximaltemperaturen betragen 4 Grad, die Menschen sind eingepackt in dicke Jacken und Wollmützen, doch immer wieder begegne ich „Crazy Canucks“, die ihre blutten Füsse in Mokassins, Sneakers oder dünne Halbschuhe stecken. Bei der Studentenschaft kann ich dies ja noch verstehen. Ihr Hauptinteresse muss wohl dem Inhalt ihrer Rucksäcke gelten. Alles andere dürfte in diesen Tagen unwichtig sein. Die Vorlesungen sind zu Ende, ab Mittwoch laufen die Semesterprüfungen. Da werden entsprechende Prioritäten gesetzt und es reicht wohl nicht jeden Morgen für den Griff in die Sockenschublade.

Doch auch in der Stadt trotzen die Kanadier der frostigen Kälte. Es ist Dezember und während in der Schweiz das Gartenmobiliar in Kellern lagert oder in schützende Blachen gewickelt ist, schlürfen diese unerschrockenen Nordamerikaner ihr (immerhin) Heissgetränk im Freien. An kleinen lauschigen Gartentischen vor Starbucksfilialen und anderen Cafés. Ohne Heizstrahler notabene. Nicht etwa, wie man vermuten könnte, handelt es sich ausschliesslich um vertriebene RaucherInnen. Heute beispielsweise beobachtete ich zwei Frauen mit einem wehrlosen, im Buggy festgezurrten Kleinkind. Während die beiden Damen eifrig diskutierten und ihr Mundwerk warm hielten, wurden Nase und Ohren des Mädchens rot und röter. Ein Fall beinahe schon für den Tier- äh Kinderschutz.

A propos Kinder: Auch die eigene Tochter sehe ich ab und zu. Wenn sie denn nicht gerade vorgibt, zu lernen oder zu waschen. Wir treffen uns zum Kaffee, zum Essen oder zwischendurch begleitet sie mich ein Stück weit auf meinen Erkundungstrips durch die Stadt. Das gestrige NHL-Spiel zwischen den (Vancouver) Canucks und den (Calgary) Flames war beinahe schon Pflicht! Wir sassen mit 100 Dollar-Tickets in der obersten Reihe und durften uns dafür jederzeit zu spontanem Jubel erheben, ohne irgendwelche Hinterleute zu stören. Und als nach dem fünften Tor der Lokalmatadoren gar die Welle durch die Rogers Arena brandete, erwies sich die Vogelperspektive definitiv als Vorteil, und wir genossen das Spektakel, als sässen wir nicht in der letzten, sondern in der ersten Reihe.

Meine Nächte sind kurz und entsprechen nicht dem Rhythmus der Studenten. Während diese des Nachts in Büchern und Ordnern blättern, hüpfe ich zeitig in die Federn. Und erwache dann, wenn sich viele auf dem Campus erst zur Ruhe legen: zwischen 0330 und 6 Uhr, lange bevor die Sonne aufgeht. Noch hat sich mein Körper nicht vollständig an die lokale Zeitzone gewöhnt.

Zum Glück gibts Bücher, Laptops und Filme.

In vier Stunden

2011-12-01T23:45:00.000-08:00

Das Gewissen ist rein. Im Einklang mit den restlichen 81kg meines Körpers. Mein Leumund kann warten. Ob in der Schweiz oder in Abu Dhabi. Meine Vergangenheit ist blütenweiss, mit wenigen grauen Flecken nur. Ausserdem habe ich sämtliche Bussen längst beglichen.

Im Tirol lasse ich, zusammen mit Frau und guten Freunden, für wenige Tage die Seele baumeln. Symbolisch dafür der Sessel auf dem Balkon vor unserem Zimmer. Leider verhindern die Temperaturen genüssliches Schaukeln. Dafür eben, baumelt die Seele.

Und während wir uns unter nächtlichem Himmel im wohlig warmen Solebad strecken, sich über unseren Köpfen der Halbmond räkelt, erläutert meine Frau die Konstellation von Sonne, Mond und Erde. Zumindest versucht sie es. Vor wenigen Stunden erst bei Alex Capus gelesen, strauchelt sie bei den Details.

Später blättern wir nach, finden auf Seite 148 von Léon und Louise folgende Passage: „...dass bei Halbmond Erde, Mond und Sonne genau im rechten Winkel zueinander stehen, was bedeute, dass der Mond auf der Umlaufbahn um die Sonne sozusagen hinter der Erde herfahre, und zwar in einer mittleren Entfernung von dreihundertvierundachtzigtausend Kilometern und mit einer Geschwindigkeit von hunderttausend Kilometern pro Stunde. Das bedeutet, dass wir vor knapp vier Stunden dort waren und dass der Mond in vier Stunden hier sein wird.“

Der Mond auf unserer Spur – oder wir auf der seinigen. Wie auch immer. Meine Seele hat ausgebaumelt. Es bleiben 24 Stunden fürs Koffer aus- und wiedereinpacken. In knapp vier Stunden (was für ein Zufall!) geht mein Flieger nach San Francisco. Aber eigentlich bin ich unterwegs zur Tochter nach Vancouver.

Ich freue mich auf beide: die Stadt und die Tochter!

Der erste Versuch

2011-11-29T05:18:00.001-08:00

Den ersten Anlauf habe ich genommen. Den ersten verzweifelten Versuch, meine Unbescholtenheit der letzten fünf Jahre zu belegen. Sehr weit bin ich allerdings nicht gekommen.

Auf dem Papier klingts einfach: Fingerabdrücke soll ich geben, diese amtlich beglaubigen lassen, an das UAE-Konsulat in Genf senden, wo die Zeichen meiner Hand legalisiert und anschliessend an mich retourniert werden. Die Erfahrung hat mich gelehrt, dass bei Angelegenheiten dieser Art Theorie und Praxis nicht selten weit auseinander klaffen. Also wende ich mich vorgängig, um Fehler zu vermeiden, an die emiratischen Behördenvertreter.

Die Telefonnummer ist schnell gefunden. Nach viermaligem Klingeln meldet sich eine weibliche Stimme: „Hotel Schweizerhof, Wächter, Guten Morgen“. (Ich nenne die Dame einfach mal Wächter, es ist dies, wie ihr euch denken könnt, nicht ihr richtiger Name).

Zugegeben, ich bin leicht verwirrt. Doch die Sache klärt sich schnell auf. Ich bin nicht beim Konsulat, sondern bei der UAE-Botschaft gelandet, die sich seit Kurzem in den Hallen des noblen Hotels eine Dépendance eingerichtet hat. Die publizierte Nummer gehört allerdings zur Hotel-Rezeption. Frau Wächter gibt mir eine Direktwahlnummer, allerdings geht dort niemand an den Apparat. Ist ja auch erst 0935h. Es folgen weitere Versuche im Zehnminutentakt. Beim vierten Anlauf klappts, die Frau parliert fliessend Deutsch und Arabisch und erklärt mir alsdann in der ersten der beiden Sprachen, dass das Amt leider nicht in der Lage sei, Beglaubigungen auszustellen. Ich möge mich doch an das Konsulat in Genf wenden.

Dort erhört man mich bereits beim zweiten Versuch. Nachdem ich mein Anliegen vorgebracht habe, werde ich weitergeleitet. Der Herr spricht Englisch, mit schwerem arabischem Akzent. Es kommen Heimwehgefühle auf. Sie werden noch stärker, als mir der Beamte mit monotoner Stimme das Prozedere herunterleiert und dabei betont, dass ich mich akkurat an die Vorgaben zu halten hätte.

Als nächstes wähle ich die Nummer der Stadtpolizei Winterthur und erkundige mich nach der Möglichkeit, Fingerabdrücke nehmen zu lassen. Ein Gefühl schwingt mit, als streckte ich den kleinen Zeh in den Sumpf urbaner Kleinkriminalität. Meinem Arbeitgeber pressierts mit dem Leumundszügnis, also presto, presto: Ich erhalte einen Termin am nächsten Morgen um 10 Uhr.

Dann rufe ich die Gemeindeverwaltung an. Schliesslich müssen meine Fingerprints amtlich beglaubigt werden. Doch dafür leitet mich die nette Dame am anderen Ende der Leitung sogleich an die Notariatsstelle weiter.

Eine neue Nummer, ein neuer Anruf. Eine Beglaubigung meiner Fingerabdrücke sei kein Problem, allerdings müsste ich dann die Abdrücke bei ihnen nehmen lassen. Das macht Sinn. Einen Termin bräuchte ich nicht. „Kommen Sie einfach vorbei“.

Ich mache mich gleich auf den Weg. Allerdings erst, nachdem ich bei der Polizei zurückgerufen und die Abmachung des folgenden Morgens annulliert habe.

Auf dem Notariat herrscht Unsicherheit. Solls nur der Daumen sein, die ganze Hand oder gar sämtliche zehn Finger? Ob ich ein Formular des Konsulats mitgebracht hätte oder ob ein weisses Blatt genügen würde. Woher soll ich denn das wissen? Ich rufe Tim an, der für selbiges Verfahren diesen Sommer extra nach Abu Dhabi geflogen ist. Sämtliche Finger wärens bei ihm gewesen, meint er, und die Handballen dazu...!

In der Folge dekoriere ich ein jungfräulich weisses Blatt mit schwarzer Tinte. Vom kleinen Finger bis zum Daumen, linke Hand, rechte Hand. Anschliessend wasche ich mir die Hände. Meine Finger sind noch feucht als mich der Beamte heisst, das Ganze aus Symmetriegründen zu wiederholen. Ich tue artig wie gebeten, anschliessend strecke ich meine Hände ein zweites Mal unter den Wasserstrahl.

Noch am gleichen Nachmittag verschwinden sämtliche Dokumente und Kopien in einem Couvert, das ich vor Einbruch der Dunkelheit in den Briefkasten werfe. Phuhh – geschafft. Denkste....

Drei Tage später liegen die Unterlagen wieder auf meinem Bürotisch. Unbearbeitet, versehen jedoch mit einer Anweisung des UAE-Konsulats, die Legalisierung bei der Staatskanzlei des Kantons Zürich durchzuführen. Ich muss den Brief mehrmals lesen, bis ich die Message verstehe. Alles ein bisschen verklausuliert, durchsetzt mit Begriffen, die mir fremd sind und die mich verwirren.

Ich habe bereits bei der Staatskanzlei nachgefragt. Sollte kein Problem sein. Doch sie beglaubigen lediglich Fingerabdrücke, die bei der Kantonspolizei gemacht worden sind...

Es gibt kein Wenn und Aber. Zurück auf Feld 1 – so ein Ärger.

Jetzt gehts erst einmal in die Ferien...

Vom Regen und von nackten Beinen

2011-11-24T12:08:00.000-08:00

Der Regen trommelt auf die Frontscheibe. „Swiss 14E turn right Heading 260“. Der Copi, nennen wir ihn Roland, dreht am entsprechenden Knopf für die Bedienung des Autopiloten und der A330 legt sich in eine sanfte Rechtskurve. Um 1600 Uhr hätten wir landen sollen, jetzt, kurz bevor wir in den Endanflug auf die Piste 04R des JFK-Airport eindrehen, stehen die Zeiger bereits bei 16.35 Uhr. Wir fliegen durch Wolkenfetzen, die sich vor dem dunklen Grau des Abendhimmels in mattem Weiss abzeichnen. Auf 3000ft bläst der Wind noch immer mit 40 Knoten. Immer wieder schütteln uns Böen. Wir ziehen unbeirrt unsere Bahn

Roland hat erst gerade auf den A330 umgeschult. Er ist jung, hat 2004 seine Matur gemacht. Da war die Swissair bereits Geschichte. Sein Training ist noch nicht abgeschlossen. Hinter uns sitzt ein Instruktor und verfolgt aufmerksam das Geschehen. Dabei konzentriert er sich vor allem auf Roland, der seinen Line-Check absolviert und der seine Sache ausgezeichnet macht. Seit neun Stunden sind wir bereits in der Luft. Wenn sich die Jetstreams über dem Nordatlantik halten, werden wir morgen Nacht leichten Flügels nach Zürich sausen.

„Swiss 14E turn further right Heading 020, follow Localizer runway 04R and maintain 180kts till Ebbee“. Wir drehen weiter und armieren den Autopiloten. Drei Meilen vor uns tuckelt ein A320 einer amerikanischen Airline, hinter uns folgt, im gleichen Abstand, eine Maschine der EL AL. Wieder rütteln Böen am Flugzeug. Es wär, als würden sie uns nach langer Flugzeit mahnen, nicht einzuschlafen, wach und konzentriert zu bleiben, bis dass wir an unserem Parkplatz angelangt und die Triebwerke abgestellt sind.

Eigentlich wäre dies ja mein freier Tag. Ich könnte entspannt in unserer Wohnung sitzen und lesen, dösen, Radio hören, mich um Regen und Böen in New York foutieren. Am Donnerstag hätte ich nach Tokyo fliegen sollen. So wars ursprünglich vorgesehen. Franziska weilt noch immer auf Freundschaftsbesuch in Doha. Ich versuche, das familiäre Rest-Equilibrium aufrechtzuerhalten. Heute beispielsweise hatte ich die Absicht, für Nina und eine ihrer Freundinnen nach der Schule Mittagessen zu kochen. Ein bescheidenes, einfaches Mahl (mehr kann ich nicht) ohne Salat (meine Sauce...).

Roland hat den Flieger sauber auf der ILS stabilisiert. Aufgrund des starken Gegenwindes erhöht der Bordcomputer unsere Anfluggeschwindigkeit um satte 25 Knoten. Das wird sich später noch ändern. Nochmals durch einen Regensack, dann tauchen am Horizont die Pistenlichter auf. Es wird Rolands erste Landung in New York. Sein erster Besuch im „Big Apple“ überhaupt. Er schaltet den Autopiloten aus und ich starte meinen Scheibenwischer, der in der Folge mit regelmässigem Surren wie ein Irrer auf meiner Frontscheibe hin- und herfegt.

Der Anruf vom Crew Control kam unerwartet. Am Dienstagabend, ich sass gerade in einem Café und wartete auf Nina. Der Kollege am anderen Ende der Leitung wirkte etwas verloren. Es würden Kapitäne für drei A330-Flüge vom Mittwoch fehlen, erklärte er. Ob ich allenfalls gewillt wäre, auszuhelfen. Da sass ich Unschuldiger nun, und hatte unvermittelt die Wahl zwischen vier Flügen: Mumbai, Delhi oder New York am Mittwoch, oder mein ursprünglich geplanterTokyo vom Donnerstag. Zuerst wollte ich wissen, wie ein Wechsel meine anstehenden Ferien beeinflussen würde. „Kein Problem“, meinte der Suchende vom Crew Control. „Sie sind früher zurück und haben länger frei vor den Ferien“. Mit Speck fängt man Mäuse. Ich versuchte abzuwägen: Kinder, Ferien, Freitage, Fukushima, indische Kopfmassage oder Central Park – dann entschied ich mich spontan für New York.

Noch wenige Sekunden bis zur Landung. Roland kämpft mit den Elementen. Der Wind ändert in Richtung und Stärke und macht es ihm nicht einfach. Die Geschwindigkeit nimmt ab, die Triebwerke heulen, bevor sie wenig später wieder zurückspulen. Sanft setzen wir auf. Der dunkle Betonriemen schluckt uns wie ein hungriges Raubtier. Hinter uns nähert sich, bedrohlich nah, die EL AL-Maschine. Wir drehen auf den nächsten Rollweg, wechseln die Funkfrequenz und beginnen mit der „After landing“-Checkliste. Es war dies erst Rolands fünfte A330-Landung im Streckeneinsatz. Keiner der Passagiere hats bemerkt. Ich hätte es nicht besser gekonnt. In New York regnet es noch immer.

Morgen ist Thanksgiving. Alles ist bereit für die grosse Parade durch Manhattan. Sogar die Hunde werden kostümiert. Immerhin dürfen sie, anders als tausende von Truthänen, weiterleben. Ich mag es ihnen gönnen.

Und morgen wird dann auch die Sonne scheinen. Zum Glück. Sonst fröre der Feuerwehrmann noch an seine nackten Beine...

Guten Morgen!

2011-11-20T23:45:00.000-08:00

Bonjour!
Ich muss das Thema wechseln. Auch wenn der Morgen noch früh und meine Denkmaschine träge ist. Doch die Buhlereien um Piloten und Lotsinnen (mit falschem Namen) ufern aus und lenken vom Thema ab. Also konzentrieren wir uns zukünftig wieder auf Headings und Altitudes und weniger auf wer mit wem, wann und wohin. Und überhaupt – lieber Dani Weder – wäre es längst an der Zeit, für die skyguide-Truppe wieder Observerflüge einzuführen. Ein Zeichen für die Sicherheit! Ich bin genauso dafür, wie ich gegen die beiden Flughafenvorlagen bin. Damit dies an dieser Stelle auch einmal gesagt ist!

Good Morning!
Es ist wirklich saumässig früh, fühlt sich an, wie ein Kurzstreckenpilot. Draussen herrscht tiefe Nacht, als der Handy-Wecker piepst. Ich muss die Tochter wecken. Montag. Schultag. Die Frau hat sich gestern – von Heim- und Fernweh geplagt – für einige Tage nach Dubai und Doha abgesetzt. Und während sie, in leichter Sommerkleidung, mit Freundinnen in lauschigen Gärten unter Palmen am Rotweinglas nippt, habe ich mich der Aufrechterhaltung von innerer Ruhe und Ordnung verpflichtet. Vor allem Letzteres wird bereits nach wenigen Stunden ein ernsthaftes Thema. Die Jungmannschaft verteilt zwar keine Legosteine mehr im Domizil, dafür pflastern Socken und T-Shirts die Laufstrecke zwischen ihren Zimmern und dem Bad. Und die aus Arabien eingeführte Katze, die bei den hiesigen Temperaturen nicht einmal mehr daran denkt, sich ins Freie zu begeben, kackt munter in ihre Indoor-Kiste und schaufelt anschliessend den halben Inhalt durchs Badezimmer.

Sabah al Khair!
Für die Krönung aber hat mein Arbeitgeber gesorgt! Damit sicher keine Langeweile aufkommt. Gewisse Stellen haben nämlich realisiert, dass ich, aufgrund gewisser EU-Normen beim Wiedereintritt in die Swiss den Nachweis unbescholtenen Bürgerverhaltens erbringen muss. Rückwirkend über die vergangenen fünf Jahre! Sooo einfach ist das allerdings nicht. Das vom UAE Ministry of Interior vorgegebene Verfahren verlangt Fingerabdrücke sowie eine Beglaubigung derselben durch das in Genf ansässige Konsulat. Wenns pressiert müsste ich einfach schnell nach Abu Dhabi fliegen und die Dokumente vor Ort einholen. So, wie das unser Sohn im August gemacht hat. Warum nur, wurde mir das nicht früher mitgeteilt? Jetzt verbringe ich meine Freitage damit, einen Polizeiposten zu suchen, der sich dazu hingibt, einem „Nicht-Kriminellen“ die Finger in die Tinte zu tunken. Und sooooooo lange Beine wie die Tatort-Kommisarin von gestern Abend werden die hierzulande wohl kaum haben...

Guten Morgen!
Fortsetzung folgt, Inshallah...

Zu dritt im Cockpit

2011-11-18T23:40:00.000-08:00

Wenn Piloten in ihren Cockpits sitzen, Knöpfe drücken, Triebwerke starten, Checklisten abspulen, Navigationscomputer füttern und Funkmeldungen absetzen gibt es andere, die eben diese Meldungen entgegennehmen, verarbeiten, durchdenken, koordinieren und letztlich neue Anweisungen erteilen. Dabei gilt das Prinzip der bedingungslosen Unterwerfung. Das Sagen haben die Damen und Herren im Tower und in den Kontrollzentren. Uneingeschränkt. Die Flugzeugführer tun wie ihnen geheissen. Widerspruchslos. Und das ist in der Regel gut so.

Doch dahinter steckt mehr als simples Befehlen und Befolgen. Das Zusammenspiel zwischen Flugverkehrsleitstelle und Flugzeug garantiert mehrheitlich reibungslose Verkehrsflüsse auf Flughäfen und dicht beflogenen Luftstrassen, die übrigens schon lange nicht mehr nach Farben benannt werden. Mehr noch: Ziehen Piloten nicht nur egoistisch an ihren Steuerknüppeln sondern mit den Flugverkehrsleitern am gleichen Strick, wird die Effizienz gesteigert und die Umwelt geschont. Und erst noch viel Geld gespart.

Solches ist möglich, wenn gegenseitig transparent kommuniziert wird. Unnötige Stops beim Rollen beispielsweise kosten Geld. Um ein vollgetanktes und schwerbeladenes Langstreckenflugzeug mit vier Triebwerken aus dem Stand in Bewegung zu setzen, bedarf es einer gewissen Schubkraft und einer entsprechenden Spritmenge. Auch schlagen Direktanflüge günstiger zu Buche als endlose Warteschlaufen. Wissen die Piloten um die Anflugstaus, werden sie von den Lotsen frühzeitig informiert, kann allenfalls der Sinkflug verzögert oder frühzeitig die Geschwindigkeit abgebaut werden. Beides reduziert den Spritverbrauch.

Auf der anderen Seite sind die Lotsen bei ihrer Koordination der Verkehrsflüsse darauf angewiesen, dass die Flugzeugführer zugewiesene Geschwindigkeiten, Sinkraten und andere Restriktionen beachten. Oder dass sie, die Piloten, zur gegebenen Zeit bereit sind für den Triebwerkstart (was allerdings nicht immer nur in ihren Händen liegt...).

Vor langer Zeit – es war einmal – kamen die Damen und Herren Flugverkehrsleiter regelmässig in den Genuss sogenannter „Observerflüge“. Sie erhielten Gelegenheit, uns Piloten bei der Arbeit im Cockpit über die Schultern zu schauen. Dies half den Lotsen, pilotische Belange besser zu verstehen und die eigene Methodik zu erklären. Die Diskussionen förderten das gegenseitige Verständnis, schafften Transparenz. Bis eines üblen Tages der schöne Zauber dem Rotstift umtriebiger Finanzcontroller zum Opfer fiel.

Dadurch lassen sich nicht alle entmutigen. Wer will, findet Wege. Beispielsweise Chantal, nennen wir sie mal so, deren Anspruch an die eigene Professionalität auch vor einigen Franken, die sie in ein ID-Ticket investieren muss, nicht Halt macht. Und so begleitet sie uns dieser Tage nach Tel Aviv und zurück.

Bereits bei der Flugplanung, am (zumindest für einen Langstreckenpiloten) frühen Morgen, gesellt sich Chantal zu uns. Später schwingt sie sich routiniert auf den dritten Cockpitsitz – es ist schliesslich nicht ihr erstes Mal – und verfolgt interessiert unser Schaffen. Vor allem hört sie konzentriert mit. Auf den Zürcher Funkfrequenzen werden zahlreiche Grüsse ausgerichtet. Irgendwie klingen die Stimmen der Kolleginnen und Kollegen von der ATC vertrauter als sonst. Alles läuft wie am Schnürchen und auch bei der Rückkehr am Abend fädeln wir ungeniert und ohne Verzögerung in die Schlange der anfliegenden Maschinen ein.

Chantal schmunzelt. Wir Piloten geben uns Mühe, die Flughöhe der verbleibenen Distanz anzupassen, was ganz manierlich gelingt. Pünktlich parkieren (für die Leser aus dem Merkel-Land: parken) wir den A340 am Dock, setzen die Bremsen und stellen die Triebwerke ab. Wir sind uns näher gekommen; Chantal, der Copi und ich. Nicht unbedingt biologisch, zweifellos aber auf der beruflichen Ebene.

Wer auf eine Schlusspointe hofft, wird enttäuscht. Es gab keinen Haken. Keine randalierenden Passagiere, keine technischen Probleme, weder Donnersturm noch Schnee oder Nebel. Der Tag im Cockpit zu dritt war ein Erfolg. Erinnerungen an die guten alten "Jumbo-Flight Engineer"-Zeiten wurden geweckt. Wir haben ausgetauscht. Alles lief rund. Mit Ausnahme des Eishockeyspiels vielleicht, das ich nach der Landung besuchte. Wo der Sohn mitspielte und derart übel in die Bande gecheckt wurde, dass sich am folgenden Tag ein Besuch bei jenem Zahnarzt aufdrängte, der Notfalldienst verrichtete. Nach Röntgen, drei Spritzen und einer Stunde filigraner Dentalkunst war die Sache gegessen und der Frontzahn sah wieder ansprechend aus. A propos Essen: Auch Tim konnte nach Stunden des Hungerns wieder feste Nahrung zu sich nehmen.

So zumindest haben mir die Familienauguren berichtet. Denn ich war bereits auf dem Weg nach Delhi.

Heulende Motoren

2011-11-13T10:51:00.000-08:00

Heute sind sie gefahren in Abu Dhabi. Hautnah aufgezeichnet von unzähligen TV-Stationen. Arabischer Zauber unter wolkenlosem Himmel. Männer in Kandooras zwischen den uniformen Overalls der Mechaniker. Überall T-Shirts und Sonnenbrillen. Gebräunte Haut. Yachten in der Hafenanlage, Cüplis auf dem Deck. Und immer wieder Palmen, Palmen, Palmen. Über den Tribünen legt sich ein A340-600 der Etihad in eine flache Kurve. Ich habe die Stunden nie gezählt, die ich im Cockpit dieser Maschine verbracht habe. Wer wohl jetzt am Steuerknüppel sitzt? Bei zwei Namen bin ich mir ziemlich sicher...

Ob es Zufall ist, dass uns ausgerechnet heute eine Email aus Abu Dhabi erreicht, in der Freunde von einem Bootsausflug berichten? Das Wasser würde langsam „chilly“. Was heisst das schon? Vielleicht 26 Grad? Da tut sich der Zürisee schwer. Auch im Hochsommer.

Die Bilder aus den Emiraten lassen mich nicht los. Soeben von Boston zurückgekommen, sollte ich eigentlich ins Bett. Drei Stunden Schlaf wären kein Luxus. Doch ich kann mich nicht von der Mattscheibe lösen. Sauge das Gezeigte in mir auf, suche angestrengt bekannte Gesichter. In der Boxengasse halten Etihad-Flight Attendants Namenstafeln in die Höhe. Es wäre ja möglich...

Irgendwann schlafe ich ein. Das eintönige Heulen der Motoren paralisiert meine Sinne. Ach ja – natürlich wird auch autogefahren: Armer Vettel, glücklicher Hamilton. Vor einem Jahr begegneten wir ihm beim Nachtessen im Shangri-La. Ein Foto mit Linda liefert den Beweis. Jetzt lebt die Tochter in Vancouver und meine Wenigkeit döst in Winterthur auf dem Sofa.

Und in Abu Dhabi, da heulen die Motoren.

11

2011-11-12T10:09:00.000-08:00

11 ist die kleinste existierende Schnapszahl und die kleinste zweistellige Primzahl. Zerlegt man sie in ihre Ziffern und ordnet den beiden Einsen die Buchstaben des Alphabets zu, so erhält man AA. Die beiden Buchstaben gelten im Islam als heilig. Denn AA ist eine Abkürzung für „Allahu Akhbar“, was so viel heißt wie „Gott ist groß“. Für muslimische Gläubige ist die Elf also eine besonders religiöse Zahl.

Auch in der Bibel kommt der 11 eine spezielle Bedeutung zu. Es ist bekannt, dass Jesus von Nazareth zwölf Jünger hatte. Aber nur elf der 12 hielten ihrem Meister die gelobte Treue. Der Zwölfte, Judas, verriet Jesus für wenig Geld. Woraus man die These entwickeln könnte, dass elf die ideale Zahl für Treuebünde ist.

Die 11 bringt aber nicht nur Pfarrerherzen und Mathematikerseelen in Schwung. Erscheint sie doppelt auf den Kalenderblättern – als 11.11 – erlöst sie eingefleischte Fasnächtler vom langen Warten. Und taucht sie gar in heiliger Dreifaltigkeit auf, brechen viele Romantikerherzen. Standesämter und Kirchen gehen unter in der Flut heiratswilliger Paare..

Auf den nächsten 11.11.11 wird die Zeitschreibung lange warten müssen. Wer gepatzt hat (wobei auch immer), kann bestenfalls noch einmal am 12.12.12 Anlauf nehmen. Nachher brauchts viel Geduld und noch mehr Enkelkinder bis zum nächsten „Triple date“. Bis zum 01.01.(300)1 dauert es nämlich satte 988 Jahre...

Ah – etwas wollte ich noch anfügen: Ich habe gestern weder geheiratet, noch habe ich mir eine Fasnachtsmaske über den Kopf gestülpt, sondern bin artig, wie vom Arbeitgeber geheissen, nach Boston geflogen. Bei USA-Trips müssen auch Besatzungsmitglieder ein Zollformular ausfüllen. Wer die Amerikaner kennt, weiss um ihre Eigenheiten, beispielsweise bei der Datumsschreibung: Zuerst der Monat, dann erst kommt der Tag.

Das spielte gestern für einmal keine Rolle, es gab nicht viel zu überlegen: Der 11/11 bleibt der 11/11. Da machen auch die US-Boys und Girls keine Ausnahme.

Am Tag danach

2011-11-08T02:23:00.000-08:00

Ein vielversprechender Morgen. Stahlblau der Himmel. Zumindest jene Flecken, die ich zwischen den Wolkenkratzern ausmachen kann. Die Luft ist frisch aber nicht kratzig, die Temperatur kühl jedoch nicht frostig.

New York, Manhattan. 24 Stunden nach dem Marathon. Montagmorgen. Menschenmassen auf dem Weg ins Büro. Hupende Autos, heulende Sirenen. Auf einer Kreuzung regelt eine uniformierte Polizistin den Verkehr. Mit einer Trillerpfeife im Mund, die sie oft und gerne einsetzt, und mit weissen Handschuhen, derer sie sich immer wieder mal entledigt. Kommunikation ohne Worte. Die Mütze hat die Verkehrshüterin südamerikanischer Abstammung tief in die Stirn gezogen. Amüsiert beobachte ich ihr Treiben. Mit heftigem Winken, begleitet von kurzen Piffen, treibt sie die Autofahrer an. Dann hebt sie gebieterisch die rechte Hand, stoppt die, auf der 33rd Street heranbrausenden Wagen, dreht sich um 90 Grad und heisst jene, die auf dem Broadway warten an, ihre Fahrt fortzusetzen. Die New Yorker tun, wie ihnen geheissen. Ob im Auto oder zu Fuss. Geduldig lassen sie den Morgenverkehr und die pfeifende Polizistin über sich ergehn.

Doch es sind nicht nur Einheimische, die sich morgens um Acht auf der Strasse tummeln. Wie zu jeder Tages- und Jahreszeit bevölkern zahlreiche Touristen, und an diesem Morgen auffallend viele SportlerInnen die Innenstadt. Woran ich sie erkenne? Für einmal an der Art ihrer Fortbewegung. Oftmals schleppend, hinkend, einigen ist die Pein ins Gesicht geschrieben.

Gestern, als wir mit dem Bus vom Flughafen in die Stadt fuhren, entdeckten wir den Strom der LäuferInnen auf einer Brücke, die über die Autobahn führt. Später begegneten sie mir in den Strassenschluchten, auf dem Weg in ihre Hotelzimmer. Sie fröstelten, einige zitterten. Über die Schultern hatten sie eine wärmende Decke geschlagen, die in riesigen Lettern die erfolgreiche Absolvierung des New York Marathon belegte.

47000 Menschen quälten sich über die 42 Kilometer. Heute ist Montag und viele verlassen New York, um zurück in die Heimat zu fliegen. Auch unter unseren 226 Passagieren finden sich zahlreiche LäuferInnen, unter anderem der ehemalige Ski-Abfahrer Marco Büchel oder Markus Gygax, der Kommandant der Schweizer Luftwaffe. Zuletzt begegnet bin ich ihm im Januar 2010 in Abu Dhabi. Bei einem Raclette-Schmaus im Haus des Schweizer Botschafters. Wir sassen am selben Tisch. Heute sitzen wir im selben Flieger. Rollen auf dem JFK-Airport 25 Minuten bis zum Start und fliegen in sieben Stunden und 20 Minuten nach Zürich. Ich offeriere ihm für die Landung einen Sitz im Cockpit, das sich deutlich geräumiger präsentiert als die Pilotenkanzel eines Kampfjets. Pünktlich setzen wir auf, beinahe mit militärischer Präzision. Schade, dass sich Marathonläufe nicht in gleicher Manier wie ein Langstreckenflug planen lassen.

Schade auch, dass die sportliche Spitzenleistung mit Blasen und schmerzenden Muskeln honoriert wird. Blasen und schmerzende Muskeln, unter denen heute – am Tag danach – mit Sicherheit einige tausend Teilnehmerinnen des New York Marathon leiden.

Bei einigen könnte es etwas länger dauern...

Der Ofen ist aus!

2011-11-03T00:58:00.000-07:00

Diese Vorlage nehm ich an! Wenn auch unter erschwerten Bedingungen.

Denn während Kollege nff sein beeindruckendes Rist zum einen vor der stärkenden Bettruhe, zum anderen bei wärmendem Feuer und einem Glas Wein schoss, tue ich dies zur frühen Morgenstund. Zu einer Zeit, als die liebe Gattin gebannt hinter ihrem Mac sitzt, Kaffee trinkt und die Tagesnews studiert. Da blieb ihr bislang keine Zeit, den Ofen einzuheizen. Nein - der Ofen ist aus!

Ausserdem habe ich mich eben erst aus den Federn gekämpft. Bin noch nicht richtig wach. Nach der gestrigen Rückkehr von Boston (verbunden mit äusserst wenig Schlaf) empfand ich es wie immer als eine Wohltat, die ganze Nacht im eigenen Bett neue Kräfte tanken zu können.

Und noch ein kleines Detail zum Schluss: In Ermangelung einer passenden Unterlage konnte ich bei dieser spontan geschossenen Aufnahme meine Füsse nicht abstützen, was gehörig in die Bauchmuskeln fährt. Solches kann mir jedoch bei der Rückbildung meines, über die Jahre etwas verloren gegangenen Sixpack nur recht sein...

Premierenabend

2011-11-02T09:40:00.000-07:00

Üblicherweise heben die Nordatlantik-Flüge der Swiss nach New York, Chicago, Miami, San Francisco, Los Angeles oder Montreal am Morgen oder zur Mittagszeit in Zürich ab. Die Ankunft am Zielort erfolgt am Nachmittag und erlaubt uns Besatzungsmitgliedern ein ordentliches Nachtessen oder, hie und da, den Besuch eines Theater- oder Eishockeyspektakels.

Schon wieder Eishockey, mögen einige Leser denken. Und schon wieder Starbucks, wird es anderen gleich durch den Kopf schiessen. Der erste Becher Skinny Vanilla Latte ist leer, auf einen zweiten habe ich heute Morgen keine Lust. Stattdessen hole ich mir einen Orangensaft. „No sugar added“ heisst es auf der Etikette. Gut so, das lässt (Kalorien)Raum für einen späteren Abstecher in die nahe gelegene Cheesecake Factory.

Boston bildet also die Ausnahme bei den Nordatlantikflügen der Swiss. Jene, welche die Regel bestätigt. Der späte Start um 17.25 Uhr stellt mein „Nordatlantik-Schema“ auf den Kopf. Es ist ungewohnt, um diese Zeit in westlicher Richtung über den Teich zu fliegen. Mir wird bewusst, dass mein Empfinden Ausdruck einer, über viele Berufsjahre erworbenen Konditionierung ist: Am Abend ruft der Ferne Osten, wer aufsteht geht nach New York posten. Oder so ähnlich...

Beim Triebwerkstart gestern Abend war es bereits dunkel. Nach dem Einfahren der Fahrwerke tauchten wir in jene graue Suppe, die uns den lieben langen Tag die Sonne vorenthalten hatte. Es dauerte nur wenige Minuten, dann lösten wir uns aus schummrigen Hochnebel-Fetzen und konnten uns andeutungsweise ausmalen, welch prächtige Herbststimmung wir Unterländer während des Tages verpasst hatten: Auf der linken Seite die Lichter der Stadt Zürich, im fernen Hintergrund die Silhouette der Berner Alpen und am Himmel die Sichel eines zunehmenden Mondes.

Den Nordatlantik traversierten wir bei völliger Dunkelheit. Auch bei der Landung in Boston war der Himmel über uns schwarz. Das Lokalgebräu und der Burger in der Hotelbar mundeten trotz der vorgerückten Stunde vorzüglich.

Knapp 24 Stunden später: Als wir des Abends am Flughafen eintreffen und unsere Koffer an einem der Swiss-Check-In Schalter deponieren, scheint der grosse Passagieransturm bereits vorbei. Vielleicht steht er auch erst bevor, auf jeden Fall sichten wir nur wenige der angesagten 200 Fluggäste. Dafür fällt mir an einem der Schalter eine Dame mit einem mächtigen, weissen Cellokasten auf. Sie ist in Begleitung eines älteren Herrn. Die beiden wirken verunsichert. Erstklasspassagiere, teilt man mir mit. Leider hätten sie es versäumt, für das Saiteninstrument einen zusätzlichen Sitz zu buchen. Nicht mein Problem, schiesst es mir zuerst durch den Kopf, schliesslich wende ich mich trotzdem an das ungleiche Paar. Der Herr erwidert freundlich, zuerst auf Englisch, dann in Deutsch mit osteuropäischem Akzent, dass sie bei Reisen in der First Class noch nie einen Extrasitz fürs Cello benötigt hätten. Die Dame schweigt, verlegen lächelnd.

Phuhh, da bin ich wohl der falsche Ansprechpartner. Fragte jemand nach den Sofortmassnahmen bei einem Triebwerkausfall, könnte ich helfen, die Vorschriften für Reisen mit Cellos sind mir allerdings weniger geläufig.

Doch die beiden Musiker – ich muss wohl annehmen, dass es sich um solche handelt – verhalten sich ausnehmend freundlich und verständnisvoll, was sich positiv auf meine Helferinstinkte auswirkt. Nach einem kurzen Gespräch mit der Kabinenchefin erläutere ich der Dame am Check-In unsere Bereitschaft zu einer flexiblen Problemlösung.

Das Cello landet letztlich in einer Garderobe, wo es verstaut und anständig gesichert wird. Kein zusätzlicher Aufwand, kein Ärger, keine unnötige Verzögerung für die beiden Musiker, die sich bei meiner Begrüssung in der First Class noch einmal gebührlich bedanken.

Später werden wir erfahren, dass es sich hier um den weltberühmten lettischen Violonisten Gidon Kremer sowie die junge litauische Cellistin Giedre Dirvanauskaite handelt. Noch vor wenigen Stunden haben die beiden in der Boston Symphony Hall brilliert, jetzt sind sie unterwegs nach Madrid (mit einem gebuchten Business-Class „Cellositz“ für den Anschlussflug).

Kremer hat mit zahlreichen bedeutenden Orchestern und Dirigenten wie Leonard Bernstein, Herbert von Karajan, Lorin Mazel oder Zubin Mehta gespielt.

Mit meiner Wenigkeit ist er jedoch noch nie geflogen. Dieser Premierenabend scheint – trotz kleiner Obstruktionen – geglückt.

Do you speak English?

2011-10-30T03:41:00.000-07:00

„Of course“. Oder nicht? Oder schon? Oder vielleicht eher mabye...?

Sprachen beweisen sich immer wieder als Wundertüten. Mitunter auch die eigene. Wir kämpfen mit Genitiv und Dativ, mit Artikeln, Konjunktiven und nicht immer ganz perfektem Perfekt. Da bin ich doch beispielsweise kürzlich, beim unverbindlichen Morgen-Googeln (hat nichts mit dem Morgen-Gurgeln nach dem Zähneputzen zu tun...) auf eine verzweifelt nach der korrekten Mehrzahl von „Gugelhupf“ Suchende gestossen: Gugelhupfs, Gugelhüpfe oder bleibts beim singulären Gugelhupf..?

Weder noch. Laut Duden backen wir – so wir es denn tun – Gugelhupfe! Ist ja letztlich nicht sooo wichtig, Hauptsache der hupfige Kuchen mundet.

Das simple Beispiel aus dem Alltagsleben legt auf brutalste Weise die Tücken unserer Muttersprache offen. Was aber, wenns um Fremdsprachen geht? Um Englisch beispielsweise, das uns im täglichen Leben immer und jederzeit begleitet. Den Schulkindern wirds bereits in frühen Primarschuljahren eingetrichtert und hat dem Französisch vor Jahren den Rang abgelaufen. Nach wie vor schwärmen Jugendliche nach der Ausbildung für Sprach-, Bar- und andere bereichernde Aufenthalte (die Reihenfolge ist zufällig gewählt) nach England, Australien oder in die USA. Unsere Alltagssprache ist gespickt mit Anglizismen.

Doch – Hand aufs Herz – wie mächtig sind wir denn des Englischen wirklich? Meine Wenigkeit zumindest, ich gebs zu, hat sich überschätzt. Als vor wenigen Tagen der Sohn, intellektuell geschwängert vom universitären Unterricht, in der Stube stand und mir grinsend 200 Franken für die fehlerfreie Lesung eines englischen Gedichts bot. „Im ersten Anlauf...“, fügte er noch an. Was mich keineswegs misstrauisch stimmte. Im Gegenteil, das linguistische Feuer war entfacht!

Allein – es erlosch innert Minuten, scheiterte ich doch kläglich bereits im ersten Vers.

Nomen est Omen: Meine Lesung war so chaotisch wie der Titel des Gedichts - "The Chaos" - und ich habe mir zungenbrecherische Rache an den Erfindern der englischen Sprache geschworen.

Ob ihr es versuchen wollt?

Und wirklich nur für alle Fälle, für jene, die scheitern, füge ich am Schluss den rettenden Link zur fehlerfreien Rezitation an. Denn in der Tiefe meines Herzens bin ich mir fast sicher, dass auch ihr es nicht ganz ohne Hilfe schafft...

Dearest creature in creation
Studying English pronunciation,
I will teach you in my verse
Sounds like corpse, corps, horse, and worse.
I will keep you, Suzy, busy,
Make your head with heat grow dizzy.
Tear in eye, your dress you'll tear.
So shall I! Oh hear my prayer.

Just compare heart, beard, and heard,
Dies and diet, lord and word,
Sword and sward, retain and Britain.
(Mind the latter, how it's written.)
Now I surely will not plague you
With such words as plaque and ague.
But be careful how you speak:
Say break and steak, but bleak and streak;
Cloven, oven, how and low,
Script, receipt, show, poem, and toe.

Hear me say, devoid of trickery,
Daughter, laughter, and Terpsichore,
Typhoid, measles, topsails, aisles,
Exiles, similes, and reviles;
Scholar, vicar, and cigar,
Solar, mica, war and far;
One, anemone, Balmoral,
Kitchen, lichen, laundry, laurel;
Gertrude, German, wind and mind,
Scene, Melpomene, mankind.

Billet does not rhyme with ballet,
Bouquet, wallet, mallet, chalet.
Blood and flood are not like food,
Nor is mould like should and would.
Viscous, viscount, load and broad,
Toward, to forward, to reward.
And your pronunciation's OK
When you correctly say croquet,
Rounded, wounded, grieve and sieve,
Friend and fiend, alive and live.

Ivy, privy, famous; clamour
And enamour rhyme with hammer.
River, rival, tomb, bomb, comb,
Doll and roll and some and home.
Stranger does not rhyme with anger,
Neither does devour with clangour.
Souls but foul, haunt but aunt,
Font, front, wont, want, grand, and grant,
Shoes, goes, does. Now first say finger,
And then singer, ginger, linger,
Real, zeal, mauve, gauze, gouge and gauge,
Marriage, foliage, mirage, and age.

Query does not rhyme with very,
Nor does fury sound like bury.
Dost, lost, post and doth, cloth, loth.
Job, nob, bosom, transom, oath.
Though the differences seem little,
We say actual but victual.
Refer does not rhyme with deafer.
Feoffer does, and zephyr, heifer.
Mint, pint, senate and sedate;
Dull, bull, and George ate late.
Scenic, Arabic, Pacific,
Science, conscience, scientific.

Liberty, library, heave and heaven,
Rachel, ache, moustache, eleven.
We say hallowed, but allowed,
People, leopard, towed, but vowed.
Mark the differences, moreover,
Between mover, cover, clover;
Leeches, breeches, wise, precise,
Chalice, but police and lice;
Camel, constable, unstable,
Principle, disciple, label.

Petal, panel, and canal,
Wait, surprise, plait, promise, pal.
Worm and storm, chaise, chaos, chair,
Senator, spectator, mayor.
Tour, but our and succour, four.
Gas, alas, and Arkansas.
Sea, idea, Korea, area,
Psalm, Maria, but malaria.
Youth, south, southern, cleanse and clean.
Doctrine, turpentine, marine.

Compare alien with Italian,
Dandelion and battalion.
Sally with ally, yea, ye,
Eye, I, ay, aye, whey, and key.
Say aver, but ever, fever,
Neither, leisure, skein, deceiver.
Heron, granary, canary.
Crevice and device and aerie.

Face, but preface, not efface.
Phlegm, phlegmatic, ass, glass, bass.
Large, but target, gin, give, verging,
Ought, out, joust and scour, scourging.
Ear, but earn and wear and tear
Do not rhyme with here but ere.
Seven is right, but so is even,
Hyphen, roughen, nephew Stephen,
Monkey, donkey, Turk and jerk,
Ask, grasp, wasp, and cork and work.

Pronunciation -- think of Psyche!
Is a paling stout and spikey?
Won't it make you lose your wits,
Writing groats and saying grits?
It's a dark abyss or tunnel:
Strewn with stones, stowed, solace, gunwale,
Islington and Isle of Wight,
Housewife, verdict and indict.

Finally, which rhymes with enough --
Though, through, plough, or dough, or cough?
Hiccough has the sound of cup.
My advice is to give up!!!

Dr. Gerald Nolst Trenite (1870-1946)

Zusatzschleifen

2011-10-27T01:54:00.000-07:00

Ein Fliegerleben verläuft in Etappen. In weiten Schleifen, ähnlich wie jene, die wir immer mal wieder ungewollt vor Anflügen und Landungen auf verkehrsstarken Flughäfen dieser Welt drehen.

Natürlich fräsen auch Handwerker, Juristen, Bankdirektoren oder Ärzte nicht auf kurvenlosen Autobahnen durchs Leben. Und wie auf dem richtigen Highway gehts zwischendurch manchmal nicht ohne ein Pannendreieck.

Wir werden älter, wechseln die Arbeitsstelle oder den Wohnort und füllen den Lebensrucksack mit vielfältigen Erfahrungen. In der Fliegerei werden Übergänge in neue Abschnitte augenfällig geprägt, etwa durch Wechsel vom einen Flugzeugtypen auf den anderen. Durch Umschulungen, dank denen aus verschlafenen (Kurzstrecken-) Frühaufstehern innert weniger Wochen noch verschlafenere (Langstrecken-) Nachtflieger werden.

Auch mir ist es so ergangen: Nach wie vor in bester Erinnerung sind meine Swissair Anfangsjahre auf DC-9 und MD80. Unvergessen die anschliessende Phase als Jumbo-Copi, gefolgt von den ersten Kapitänserfahrungen auf dem Fokker F100. Dann wieder ein Wechsel auf den B747. Nach dessen Verkauf im Jahre 2001 machte ich erstmals Bekanntschaft mit einem Fluggerät aus dem Hause Airbus. Es folgten andere des gleichen Herstellers, bevor wir uns schliesslich mit Sack und Pack in die Wüste aufmachten.

„Hast du wirklich gelebt, hat deine Welt sich wirklich gedreht?“ fragt die deutsche Band Rosenstolz in einem ihrer aktuellen Lieder. Was mich angeht, so täte ich, ohne zu zögern, bejahen. Auch im Präsens wär der Liedtext nicht falsch, denn ich lebe ja noch immer, doch bis anhin, so scheint mir, drehte sich alles rasend schnell. Dies ist mir einmal mehr beim letzten Flug nach New York vor Augen geführt worden.

Ich entdecke die Kabinenchefin, nennen wir sie Jana, wie sie ihre Unterlagen ordnet. Sie tut dies an einem Tisch unweit des Planungsraums der Piloten. Wir haben uns lange nicht mehr gesehen, waren jedoch in meinem früheren Swiss(air)-Leben mehrmals zusammen unterwegs. Gleich bei der Begrüssung kommt Jana auf unseren letzten gemeinsamen Flug von 1999 zu sprechen. Ein Einsatz mit dem B747 wars, von Zürich nach Atlanta. Jana erinnert sich genau, denn wir mussten wegen eines kranken Passagiers eine Zwischenlandung einlegen. Ausgerechnet in Halifax. Nur ein Jahr nach dem Absturz von SR111. Allein beim Überflug über diese Gegend kribbelte es im Bauch.

Auch ich erinnere mich an diese aussergewöhnliche Rotation. Die erste Meldung kam mitten über dem Nordatlantik. Ein Passagier beklagte Blutungen aus der Speiseröhre. Anfänglich nur schwach. Er litt am Morbus Wilson und informierte die Kabinenbesatzung, dass bereits früher solche Blutungen aufgetreten wären.

Trotzdem hielt Jana, nachdem die Beschwerden nicht nachlassen wollten, nach einem Arzt unter den Passagieren Ausschau. Es meldeten sich gleich deren zwei. Wie sich herausstellte, war der eine bestens vertraut mit dieser Krankheit. Das beruhigte mich damals insofern, als dass die Wettermeldungen für die am nächsten bei unserer Route liegenden Plätze Gander und St Johns keineswegs berauschend waren. Eine tiefe Wolkendecke lag über der Insel Neufundland, und starke, böige Seitenwinde fegten über die Pisten.

Vorerst flogen wir weiter und liessen uns von der Kabinenbesatzung laufend über den Zustand des Patienten aufdatieren. Später besuchte uns der Arzt im Cockpit. Via Satellitenverbindung kontaktierten wir die behandelnde Klinik des Passagiers in Atlanta. Die Ärzte tauschten Daten aus, verglichen Blut-, Leber- und andere Werte. Dabei hielten sich, wen erstaunts, die amerikanischen Kollegen äusserst bedeckt. Ihre Empfehlung war klar: Land asap! Doch das sagt sich vom Boden aus immer sehr leicht. Im Wissen um die entstehenden Zusatzkosten und die Verzögerungen für die Passagiere taten wir uns diesbezüglich etwas schwerer.

Neufundland hatten wir passiert, wir näherten uns der Küste von Neuschottland. Die Kabinenbesatzung im Heck des Jumbos meldete sich wieder, die Blutungen des Patienten hatten zugenommen. Der Arzt verliess den Führerstand. Er wollte sich die Sache selber anschauen. Und eine Viertelstunde später wars dann auch für ihn klar: Landen – so rasch wie möglich!

Daraufhin ging alles sehr schnell. In einer weiten Rechtskurve drehten wir die Flugzeugnase Richtung Halifax und leiteteten den Sinkflug ein. Hinter uns war ein weiterer Swissair-Jumbo Richtung Nordamerika unterwegs. Im Cockpit sass kein Geringerer als der Flottenchef, der ein ziemlich flotter war. Ich meldete ihm unsere Absicht und bat, er möge die Informationen an die Einsatzleitstelle in Zürich weiterleiten. Es dauerte keine halbe Stunde und wir waren am Boden, wo uns die Ambulanz mit Blaulicht erwartete.

Während ich die Übergabe des kranken Passagiers ans medizinische Behandlungsteam begleitete, kümmerte sich der Flight Engineer – zu jener Zeit geschätzter Kollege im Cockpit, heute wegrationiert durch modernste Elektronik – um die Betankung des Flugzeuges. Der Copi telefonierte mit Zürich und organisierte die Unterlagen für den Weiterflug: Flugplan und Ladeblatt. Alles klappte wie am Schnürchen. Als wäre dieser Zwischenstopp von langer Hand geplant gewesen.

Nach einer Stunde donnerten wir bereits wieder über die Piste und nahmen die zweite Etappe Richtung Atlanta unter die Flügel. Es wurde ein langer Tag, dafür mundete das Bier danach ausgezeichnet. Nicht nur der erste Schluck!

Szenenwechsel. Beim heutigen Flug verdienen wir uns den Gerstensaft wesentlich einfacher. New York erreichen wir ohne die aufregenden Momente einer Zwischenlandung. Wir landen dort, wo es der Flugplan verlangt. Ohne Zusatzschleife. Das freut nicht nur die Besatzung, sondern auch die Passagiere und besonders die Kollegen von der Einsatzleitstelle. Denn – der nächste Ärger kommt bestimmt...

Ferienende

2011-10-24T12:38:00.000-07:00

Ach wüsst ich doch mit Nadel und Faden umzugehn! Leider gehörte das noch nie zu meinen Stärken.

Nicht, dass sich mir am Swiss-Jacket bereits die Knöpfe lösten, keineswegs. Vielmehr hab ich den Schreib-Faden verloren und tu mich schwer, ihn wieder aufzunehmen. Kann sein, dass es an der Kälte liegt. Mit unterkühltem Hirn und klammen Fingern fällt es schwer, auf zündende Ideen zu kommen oder die richtigen Tasten zu finden.

Dabei hatte ich Ferien. Die ersten, seit ich wieder in Swiss-Diensten stehe. Genau genommen, dauern sie noch an. Doch die lockeren Tage sind schon bald vorbei. Bald heisst in diesem Fall morgen.

Dann werde ich mich wieder, mit Crewbag und Gepäck im Kofferraum, über die verstopfte A1 Richtung Airport quälen und mit jedem zurückgelegten Meter ein bisschen tiefer in den Mob der arbeitenden Bevölkerung eintauchen. Nach New York solls gehen. Ich freu mich auf den ersten Arbeitstag nach den Ferien, was nicht jeder und jede sagen kann. Denn wer schaut schon, nach mehrtägigem Nichtstun, lustvoll dem Arbeitsbeginn entgegen. Viele werdens kaum sein...

Vielleicht solche mit niedrigem Beschäftigungsgrad, beispielsweise Stimmenzähler, finnische Nachtwächter zur Sommerzeit oder Christbaumverkäufer. Oder jene mit Traumberufen: Schauspieler. Lokomotivführer, Ärzte, Tierpfleger oder Bauern. Letztere haben zwar normalerweise keine Ferien. Es sei denn, sie sind in der Politik tätig. Auch Juristen, Manager und Unternehmer könnten sich aufs Ferienende freuen. Nicht zu vergessen die stattliche Gruppe der unglücklich Verheirateten, denen das Arbeitsumfeld Distanz vom Ehepartner und Möglichkeiten für unbegrenzte hormonelle Höhenflüge bietet.

Ich fühle mich keiner der hier genannten Gruppierungen zugehörig. Bin, wie gesagt, nur Pilot. Und mach mich jetzt daran, meinen Koffer zu packen. Wie schon hundertmal zuvor: Unterwäsche, frische Socken, ein sauberes Uniformhemd für den Rückflug, Jeans, Schuhe, Hemd, Pullover, Mantel, Nécessaire. Das Crewlabel vom letzten Flug reisse ich ab und ersetze es durch ein neues. Obwohl die Destination die selbe bleibt:

JFK – here I come.

Boston

2011-10-08T03:15:00.000-07:00

Wann war ich das letzte Mal hier? Es muss wohl im Winter oder Frühling 2006 gewesen sein. Ich gehöre nicht zu denen, die ihre Monatseinsätze behalten. Einzig die Besatzungslisten meiner Etihad-Flüge habe ich fünf Jahre lang fein säuberlich eingordnet. Die Vielfalt wohlklingender Namen, der bunte Nationenstrauss haben es mir angetan.

Boston gehörte schon immer zu meinen Lieblingsdestinationen. Genau wie Hongkong. Beide werden von der Nationalen Airline der UAE nicht angeflogen. Time out. Vorübergehend hatte es sich ausgeschlendert am Quincy Market, und ausgepinkelt im Glaspissoir der mondänen Felix Bar, hoch über den Dächern von Hongkong.

Die Abflugzeit nach Boston hat geändert. Der Kurs startet nicht mehr am Vormittag, sondern am späteren Nachmittag. Das ist gewöhnungsbedürftig. Die Ankunftszeit kurz vor 2000 Uhr verunmöglicht sowohl ein vernünftiges Abendessen als auch den Besuch einer Theatervorführung oder eines Eishockeyspiels. Gestern wurden uns wegen Anschlusspassagieren zusätzlich 20 Minuten Verspätung aufgebrummt. Immerhin passte der Slot. Und nach dem Zurückstossen gings plötzlich flott, und schon drehten wir in einer weiten Linkskurve ums Hilton und die Kolping-Arena. Dafür hatten sich gleich mehrere Jetstrams grimmig über dem Nordatlantik aufgeplustert. Sie machten uns das Leben schwer und den Flug unangenehm lang.

Die Landung in Massachusets erfolgte am Donnerstagabend. Zu einer Zeit, als der letztjährige Stanleycup-Sieger Boston Bruins mit allen Mitteln die drohende Niederlage im Saisoneröffnungsspiel gegen die Philadelphia Flyers abzuwenden versuchte. Leider vergeblich. Es war dunkel, als wir die Piste verliessen und zu unserem Gate rollten. Der Schweizer Freitag hatte gerade einmal zwei Stunden auf seinem jungen Buckel.

Das Hotel ist auch nicht mehr dasselbe. Nach vielen Jahren in der Innenstadt logieren wir nun in der Nähe des Prudential Centers.

Die Luft ist frisch, als ich am Morgen Richtung Quincy Market losspaziere. Verschlafen wirkende BürogängerInnen kreuzen meinen Weg. Viele von ihnen mit einem Kaffeebecher in der Hand. Einige tragen bereits Handschuhe. Erst gegen Mittag zeigen die Sonnenstrahlen Wirkung. Und wie so oft um diese Jahreszeit wird es rasch einmal so warm, dass es angesichts der am Morgen gewählten Kleidung ungemütlich wird. Jacken und Mäntel werden ausgezogen, Knöpfe geöffnet und Krawatten gelockert.

Ich fädle bei der Arlington Street in den Public Garden ein und schlendere durch die grün gesäumte Parkanlage. Eichhörnchen tummeln sich unbeschwert auf den Wiesen, als hätten sie keine Feinde. Männer und Frauen führen schwanzwedelnde Hunde aller Rassen und Grössen Gassi. Gelangweilt wirkende Verkäufer rücken an mobilen Verkaufsständen ihre Ware zurecht. Dazwischen fiedeln Strassenmusiker auf alten Geigen oder schrammen über abgehalfterte Gitarren. Mit ganz passablem Resultat.

Ich meinerseits bin wieder angetan vom Charme Neu Englands. Ich wandle auf alten Pfaden. Bestaune mitten in der Stadt neu errichtete Geschäftshäuser und frisch eröffnete Baugruben,

Gestern hatte Nina Geburtstag. Nach drei freien Tagen musste ich just an ihrem Feiertag den Koffer packen. Schade. Solches gehört zwar irgendwie zu meinem Beruf, doch es ärgert trotzdem immer wieder. Dank meiner Bürotätigkeit boten sich mir in Abu Dhabi bessere Möglichkeiten zur Steuerung meines Monatseinsatzes. Ich habe kaum einen Geburtstag verpasst, und in den beiden letzten Jahren war es der Familie stets vergönnt, Weihnachten gemeinsam zu feiern.

Am Wochenende beginnen Ninas Herbstferien. Schon? Mir ist, als hatte sie eben erst ihren ersten Schultag in Winterthur. Franziska fährt am Montag nach Frankfurt, um am Infostand des Schweizerischen Buchhändler- und Verlegerverbandes zu arbeiten. Ich werde ihr am Freitag nachfolgen. Nicht zuletzt auch mit der Absicht, nach dem Messebesuch die Lembachs in Würzburg zu besuchen. Was sein muss, muss sein. Ehrensache, oder...?

Ach wie tut das weh!

2011-09-29T13:34:00.000-07:00

Nein, keine Angst; ich bin nicht schon wieder angeschlagen! Gut, vielleicht ein bisschen auf der mentalen Ebene. Weil ich immer wieder mal spüre, dass der Abu Dhabi-Lack blättert. Dass meine Schuhe bei jedem Gang in die Stadt einige Sandkörner lassen. Kurz – dass Corniche und Palmenzauber immer mehr durch die Realitäten unseres neuen alten Lebens hier in der Schweiz aufgeweicht werden. Die Erinnerung, gestern noch sonnenbeschienener Alltag, wird zum Fantasiekonstrukt, bei dem es täglich schwieriger wird, Wahrheit und Fiktion zu unterscheiden.

Gestern erhielt ich wieder eins aufs Dach, als ich den Volvo in der Werkstatt abholen wollte. Auf helvetische Standards getrimmt, abgasgetestet, von Beamten des Strassenverkehrsamtes kritisch beäugt. Letzteres zweimal sogar, diese Sonderschleife musste wohl einfach sein. Mein rollender Kumpel aus emiratischen Zeiten stand leblos auf dem Vorplatz. Mein erster Blick galt sofort dem neuen Nummernschild. Ou weia – da traf mich doch beinahe der Schlag: 733281. Mit dieser Zahl reihe ich mich ungezwungen ein unter 18-jährigen Neulenkern. Ein Greenhorn der Strasse, unverbraucht. Ein Newcomer, der es hoffentlich rechtzeitig schafft, die nächste Kurve zu kratzen.

Ach wie tut das weh...

Dafür durfte ich heute einen erlauchten Gast an den Nil fliegen: Es war kein geringerer als Sean Penn, der sich diesen Morgen – zusammen mit seiner jugendlichen Freundin – zu uns in die First Class setzte. Damit kann ich auch gleich sämtliche Rumours aus noch sämtlicheren Klatschheften bestätigen. Die Sitzpositionen der beiden während des Fluges waren unmissverständlich. Scarlett Johansson ist out, Madonna sowieso. Die Karten wurden wieder einmal neu gemischt.

vorher...

... nachher

Erdnüsse

2011-09-25T07:49:00.000-07:00

Nach Bombay in der Vorwoche folgt erneut ein Bombay-Flug. Eigentlich soll ich ja Mumbai schreiben, doch ich verfange mich immer wieder in der alten Namensgebung. Ausser bei den Passagieransagen, wo ich auf politische Korrektheit achte.

Die Inder machens einem diesbezüglich auch nicht einfach. Im Bestreben, sich von den einstigen Kolonialherren zu distanzieren, änderten sie vor 20 Jahren die Städtenamen: machten aus Cochin ein Kochi, verwandelten Trivandrum ins zungenbrecherische Thiruvananthapuram (nicht nur Vulkane tragen unaussprechliche Namen) und tauften Bangalore in Bengaluru um.

Heute soll ich also wieder nach Indien, Mumbai eben, düsen. Doch mir ist an diesem Morgen nicht so recht nach Fliegen zumute. In der Nacht bin ich schweissgebadet erwacht. Mit einem seltsamen Druck im Magen.

Es muss wohl an den Erdnüssen von gestern Abend liegen. Diese salzig fettigen Dinger, die ich mir haufenweise in den Mund geschoben und mit Pinot Grigio runtergespült habe. In einem Lokal in Bülach, verstohlen beobachtet von meiner Frau. Sie liess mich jedoch gewähren, war anderweitig beschäftigt. Ich hatte einfach Hunger, und konnte diesen Nüssen nicht widerstehen. Bald einmal war die Schale leer. Abgesehen von einigen Fettspritzern und etwas Salzkruste.

Jetzt verfluche ich mich. Es ist kurz vor Sieben. Auch nach der Dusche geht es nicht wesentlich besser. Ob ich mich krank melden soll? Ich fahre nun einmal nicht ins Büro, in die Praxis oder in die Werkstatt, wo ich bei anhaltender Übelkeit oder dem ersten Brechreiz rechtsumkehrt machen kann. Ich soll mich in ein Cockpit setzen, im Sessel festzurren und mindestens sieben Stunden mein Pilotenhandwerk verrichten. Ab ins Land der fettreichen und scharf gewürzten, von mir so heiss geliebten, Currysaucen.

Ungeachtet dieser Zweifel streife ich die Uniform über und mache mich auf den Weg. Auf den Morgenkaffee verzichte ich, ebenso auf sämtliche, während des Fluges, angebotenen Speisen. Heisser, stark gesüsster Tee und Cola halten mich einigermassen bei Laune. Der Copi messert und gabelt sich in der Zwischenzeit genüsslich durch einen Dreigänger. Ich mag es ihm gönnen. Schliesslich hat er sich nicht an den Erdnüssen vergriffen. Ich werde wohl in nächster Zeit ebenfalls die Finger davon lassen.

Was ist hier falsch...?

2011-09-18T23:09:00.000-07:00

Na - fällt euch auf diesem Foto denn gar nichts auf? Zugegeben, diese erste Frage ist - zumindest für Nicht Aviatiker - eine Knacknuss. Deshalb will ich euch auch gar nicht lange zappeln lassen: 160 Nautische Meilen vor Abu Dhabi, und immer noch im Reiseflug auf FL360. Nun gut, das ginge ja noch hin, diesen Abschwung würden wir locker schaffen. Doch die grüne Linie - der im Computer eingegebene Flugweg - will uns gar nicht landen lassen, führt einfach und ignorant an Abu Dhabi (OMAA) vorbei! Ein Bild, das mich befremdet. Ich habe es in dieser Art und Weise mindestens fünf Jahre nicht mehr gesehen.

Wir sind auf dem Rückflug von Bombay nach Zürich. Zum Zeitpunkt der Aufnahme bereits eine Stunde und 53 Minuten in der Luft. Und ich gebeutelte Seele darf nicht runter, sondern muss noch weitere lange sechs Stunden und 34 Minuten ausharren. Muss weiterfliegen an eine Destination, wo das Thermometer bei 8° Celsius stockt. Dabei fröstelts mich im dunklen Cockpit und die Augen brannten schon beim Einziehen der Räder...

Auch das weiter unten angefügte Foto löst Stirnrunzeln aus. Was soll das? Vielleicht findet eine Antwort, wer beim Kollegen nff mitliest. Seit er sich unverschämterweise in die Ferien abgesetzt hat, veröffentlicht er mitunter verführerische Fotos in seinen Posts.

Ich wollte ein Zeichen setzen. Ein verzweifelter Gegenschlag der hart arbeitenden Pilotenschaft. Als dann allerdings der Cappuccino und der indische Cheesecake vor mir standen, hats für den Protest nicht mehr gereicht. Die Lust ging mit mir durch. Ähnlich wie bei DSK, nur anders.
So hats denn erst nach dem Verzehr fürs Foto gereicht. Wer Fantasie hat, kann die Verführung erahnen.
Ansonsten fliege ich am kommenden Freitag gleich noch einmal nach Bombay. Doppelt hält besser. Und wenns denn unbedingt sein muss, täte ich mich opfern, Kaffee und Käsekuchen noch einmal zu probieren. Natürlich mit Foto, dann aber VOR dem Mahl.

Tiefer als sonst

2011-09-11T02:00:00.000-07:00

Zurücklehnen und tief durchatmen. Entspannen. Loslassen. Nachdenken.

Endlich wieder flügge auf dem A330 und A340. Ich bin an dem Punkt angelangt, der über die vergangenen Monate Fokus meines Denkens und Handelns war. Ich bin resozialisiert. Das Training ist abgeschlossen, jetzt beginnt wieder der ganz normale Streckenalltag mit Nachtflügen, Zeitverschiebung und Klimawechsel. Der erste A340-Flug bringt mich nach Tokyo.

Wieder in der nationalen Airline des eigenen Landes beschäftigt, mit Besatzungsmitgliedern der eigenen Nationalität. Mehrheitlich zumindest.

Was bleibt sind Erinnerungen an die Jahre in Abu Dhabi. Meine Frau und ich teilen sie in einer Wohnung mit leeren Wänden, in der es nach wie vor noch viel einzurichten gilt. Bis heute habe ich exakt einen Vorhang, eine Lampe und ein Bild montiert. Der Rest wartet auf die Erlösung aus der stickigen Verpackung. Ich bin ein miserabler Handwerker. Bei uns hängen die Bilder hoch. Nicht wegen Hochstaplerei, sondern weil mir die perfekte horizontale Montage immer erst im dritten oder vierten Anlauf gelingt. Im Wissen um diese Schwäche beginne ich jeweils tief, und arbeite mich dann stufenweise höher. Nur so kann ich sicherstellen, dass vom Bild sämtliche tiefer liegenden Löcher kaschiert werden.

„Ich habe Heimweh nach Abu Dhabi! "

Erst gestern hat sie es wieder betont. Franziska, die soeben aus Vancouver Zurückgekehrte. Dabei bekundet sie Erstaunen über die Tatsache, dass ich – der sich lange gegen eine Rückkehr in die Heimat gewehrt hat – bereits wieder mit Freude und Begeisterung zu meinen Flügen antrete. Franziska braucht noch Zeit. Sie ist beileibe noch nicht in Winterthur angekommen sondern fühlt sich hin- und hergerissen zwischen der Vergangenheit in den Emiraten, der Tochter in Kanada und unserer Zukunft in der Schweiz.

Am Abend meldet sich Linda am Skype. Die Sondierung der Wäsche bereitet noch Mühe. Rot soll Rot und M soll M bleiben. Auch nach dem Hauptwaschgang!

Aus ihrem kleinen Studentenzimmer berichtet sie über erste Vorlesungen in prall gefüllten, riesigen Hörsäälen, über einen coolen Italienisch-Professor und über aufdringliche Jungs an Fraternity-Parties. Später stürmen kichernde Kolleginnen aus der selben Etage ins Zimmer und wir beenden unseren Wochenend-Chat.

Auch wenn ich meine Flüge im neuen Umfeld geniesse, denke ich ebenfalls oft zurück. Sehne mich nach dem ewigen Sommer und dem entspannten „Shorts, T-Shirt und Flip Flop“-Feeling. Ich vermisse Manakeesh vom Libanesen vis à vis und Shisharauch in lauen Abendstunden. Dafür freut es mich, wenn im Cockpit Schweizerdeutsch diskutiert wird oder wenn die Hostess vom First Class Galley einen anständigen (N)Espresso mit der offenen Sprüngli Pralinenschachtel in die Kommandozentrale schiebt. Auch macht es Spass, bereits nach sieben oder acht Stunden in JFK zu landen und nicht in Garden City, sondern in Manhattan zu logieren.

Wir geben und nehmen, wir tauschen Bekanntes und Geschätztes gegen Neues und manchmal Unangenehmes. Oder umgekehrt. Vertrautes vermittelt Sicherheit, Neues weckt Neugier und regt an. Wir wägen ab, versuchen unseren Verzicht zu optimieren. Wir müssen loslassen und unser Denken einer ständig ändernden Umgebung anpassen. Wechselnde Vorzeichen reissen uns aus der Lethargie des Alltags.

Sibirien ist riesig. Der Überflug dauert Stunden und der Blick auf endlose Wälder, durchbrochen von unzähligen Flussläufen, lässt meinen Gedanken und Träumereien freien Lauf.

Doch irgendwann, ich weiss es ganz genau, werde ich zu Hammer und Bohrmaschine greifen müssen. Und ich werde tief beginnen. Tiefer als sonst.

Damit unsere Bilder für einmal nicht unter der Decke kleben.

Von Winti nach Vancouver

2011-09-07T09:18:00.000-07:00

Nach erneuten Sitzungen im Simulator – diesmal A340 – lässt der Lerndruck endlich und deutlich nach. Ich habe sämtliche Bücher und Sichtmäppli mit den losen Blättern in einer Ecke unseres Büros deponiert. Der dritte SIM-Check seit Juni dieses Jahres (einmal Etihad und zweimal Swiss) ist ausgestanden, die Streckeneinführung nach Kairo erfolgreich abgeschlossen. Viele Freitage bleiben zwar nicht. Ich bin, kaum losgelassen, nach Tokyo unterwegs. Vier Triebwerke und drei Piloten. Damit knüpfe ich nahtlos an die Zeit vor Etihad an...

Ich freue mich auf Sushi in Narita. Und ich weiss, dass ich mir beim Bier danach Zeit lassen kann. Schlaflose Nächte in Narita gehören zur Tages-, oder besser zur Nachtordnung im Nippon. Zeit und Raum für allerlei Gedankenspiele.

Vor dem Nachtessen erreicht mich ein Mail des woa-Verlags. Mein Buch „Blindflug Abu Dhabi“ liegt nach einer Verkaufswoche überraschenderweise bereits auf Platz 10 der Schweizer Sachbuch Bestsellerliste. Einladungen bei TeleZüri, TeleTop und Radio1 sowie Interviewanfragen bei diversen Zeitschriften. Es kommt Schwung ins Getriebe... Ob ich da wohl mithalten kann...?

Überhaupt sind meine Gedanken in eben diesen Tagen ganz woanders. Seit dem 24. August weilen Linda und Franziska in Kanada. Die Tochter versucht sich in Vancouver einzunisten. Die Mutter versucht ihr dabei zu helfen. Und wir versuchen von der Schweiz aus, die Ereignisse nach Möglichkeit mitzuverfolgen.

Mit der Skyperei ist das jedoch so eine Sache: bei neun Stunden Zeitverschiebung laufen unsere Computer selten synchron. Deshalb schreiben wir Mails und SMS oder nutzen bbm und WhatsApp. Was halt der moderne Mensch so wählt, um sich mit seinesgleichen zu unterhalten.

Der Abschied machte Mühe. Linda schien kurz vor ihrem Abflug die wahren Dimensionen und Konsequenzen dieses Abenteuers zu realisieren. Die letzten beiden Tage vor der Abreise glichen einer Fahrt auf der emotionalen Achterbahn. Das Kofferpacken fiel schwer, das Zuschauen ebenso. Franziska wird morgen zurückreisen. Sie hat Linda beim Möbel- und Bücherkauf unterstützt.

Mit drei Koffern, zwei IKEA-Taschen und einem Drucker hat die Tochter am vergangenen Samstag ihr Zimmer im Campus bezogen. Nach Orientation-Days und diversen (obligatorischen) Kennenlern-Events hat sich die erste Anspannung etwas gelegt. Linda schreibt:

„...der ganze erste jahrgang musste ins UBC-hockey stadion. das stadion war pumpe voll und die stimmung war HAMMER! tim und dir haette das richtig gefallen! jede faculty hatte eine farbe, arts war violet, die groesste faculty :) die faculties sind gegeneinander angetreten mit cheers und wer am lautesten ist etc. war wirklich toll. dann war mark donnelly dort, um die kanadische hymne zu singen. er singt meistens die kanadische hymne an den vancouver canucks home games...“

Vancouver ist in diesen Tagen näher an Winterthur gerückt. Zumindest für unsere Familie.

In zwei Tagen wird Franziska zurückfliegen. Dank Edelweiss kann sie auf mühsames Umsteigen verzichten und sollte am Donnerstag erholt in Zürich dem Flieger entsteigen. Das ist gut so. Selbigen Tags findet an Ninas Schule ein Elternabend statt. Und ich werde mich dann immer noch im Land des Lächelns ruhelos in der Schlafstatt wälzen. Mit Zeit für Gedankenspiele aller Art.

Langweilige Nächte

2011-08-28T14:14:00.000-07:00

Mattes Licht erhellt das Cockpit. Durch die Fenster dringt dunkle Nacht. Wir ziehen unsere Spur, hoch über dem Nordatlantik. Vor vier Stunden sind wir in Montreal gestartet. Bei stahlblauem Himmel und unbegrenzter Sicht. Locker hat der A330, getrieben von den beiden Rolls Royce-Triebwerken, Meter um Meter erklommen und die kanadischen Seen und Wälder in eine harmonisch wirkende Spielzeuglandschaft verwandelt.

Die Diskussionen der ersten Stunden haben sich gelegt. In unseren Köpfen macht sich zunehmend Müdigkeit breit. Der für die Kommunikation unter Piloten gedachte Funkkanal bleibt zumeist ruhig. Lediglich die üblichen Amerikaner, die sich in langatmigen Diskussionen über Turbulenzen und –lenzchen ereifern, durchbrechen hin und wieder die Ruhe.

Dann plötzlich, wie aus dem Nichts, eine Frauenstimme, rauchige Tonlage, ein bisschen angekratzt:
„Hi – is there anybody who wants to talk to me?”

Stille, den Männern hat das eindeutige Angebot wohl die Sprache verschlagen. Dann, nach einigen Sekunden:
„Why do you want to talk?“

„Because I’m bored...“

Nun, das sind wir manchmal auch, dennoch käme es mir kaum in den Sinn, eine Diskussion anzureissen, bei der die gesamte Nordatlantik-Gemeinschaft teilhaben kann. Der interessierte Kollege will mehr wissen.
„What do you want to talk about?”

Die Antwort kommt ohne Zögern:
„About the weather…?”

Dabei hebt die Dame ihre Stimme gegen das Ende des Satzes beinahe aufreizend an. Frage oder Vorschlag? Sie lässt es offen.

Ihrem Gesprächspartner scheint das zu langweilig. Angebissen hat er zwar, allerdings wollen ihm die Bedingungen nicht so recht passen. Die anderen halten sich erstaunlicherweise zurück, spitzen wohl – wie wir auch – die Ohren. Bis auf den einen mit Polizistenblut, der den beiden nahelegt, auf eine andere Frequenz zu wechseln.

Das Geplänkel geht weiter. Englische Dialekte zu mitternächtlicher Stunde. Ich kann nicht alles verstehen. Er stammt offensichtlich aus Leeds. Einer Stadt, die der Dame gut bekannt ist, wie sie ausführt.
Irgendwann will der männliche Talker wissen, wohin denn die Reise der Lady mit der rauchigen Stimme gehe: „London“, entgegnet sie knapp.

Bei der nächsten Frage wirds technischer:
„...and which aircraft are you flying tonight?“

Das ist dann aber für die Dame wohl etwas zu viel:
„I don’t know – I’m just a Stewardess...“

Na ja – solange sie weiss, wie die Tür aufgeht….

100 Gramm Gschnätzlets

2011-08-24T13:40:00.000-07:00

Pedalt wird in diesen Tagen vielerorts. Ganz besonders in Winterthur. Denn die Eulachstadt (Ich weiss, Zürich hat die viel grössere Limmat) ist eine Velostadt.

Auch ich bin mit dem Zweirad unterwegs. Immerhin haben wir bislang ein kleines Vermögen in die Revision unserer vom arabischen Flugsand geschädigten Pedalmaschinen investiert. Der Velomech im Aussenquartier reibt sich die ölverschmierten Hände, verdient er sich doch diesen Monat dank unserer fünf Fahrräder ein ansehnliches Zubrot.

Von der Wohnung bis zur autofreien Altstadt dauert es keine zehn Minuten. Nicht etwa, weil ich so stürmisch in die Pedalen trete, sondern ganz einfach weil die Distanz dies erlaubt. Doch die Hitze macht mir zu schaffen. In Abu Dhabi war es zwar noch heisser, doch in den Emiraten ist jedes noch so kleine Gebäude, jede Baubaracke, jede Hundehütte, mit einer Klimaanlage versehen.

Ganz im Gegensatz zur Schweiz. Dafür gibt es in diesem Land tolle Metzgereien. Bereits nach wenigen Minuten zieht es mich ins erste Fleischergeschäft. Ach wie ist das herrlich kühl. Ich schätze die Temperatur auf maximal 21 Grad und bestelle zwei Servelats. Dann wage ich mich wieder ins Getümmel der Altstadt. Arbeite meine Pendenzenliste ab, bis mir der Schweiss den Rücken runter rinnt. Bereits an der nächsten Hausecke erspähe ich eine weitere Metzgerei. Fantastisch – mir ist, als tauchte ich ein ins kühle Nass eines Freibads. Ich bestelle drei Sandwiches und bin überglücklich als ich realisiere, dass die stramme Frau hinter der Theke die Eingeklemmten zuerst zubereiten muss. Kein Problem – lassen Sie sich Zeit...

Nach der ordentlichen Bezahlung trödle ich weiter durch die Stadt. Zwar habe ich alles erledigt, doch dei Stimmung zwischen den Häuserzeilen ist zu entspannt, als dass ich bereits zurück in die Wohnung fahren möchte. So lasse ich mich treiben; mit dem Fahrrad mitten unter Fussgängern. Denn in Winterthur dürfen Velofahrer eigentlich alles. Diese Stadt ist schlichtweg DAS Zweiradparadies!

Plötzlich wird mir wieder heiss. Es geht um die Wurscht. Wo finde ich die nächste Metzgerei? Zwei Seitenstrassen weiter lassen mich schwarze Buchstaben auf weissem Schild aufatmen. Ich klappe den Veloständer aus, wickle das Kabelschloss um Rückrad und Rahmen und trete durch die automatische Schiebetür ins Innere des Ladens. Fleischverkäufer sollte man sein in diesen heissen Sommertagen. Neben der angenehmen Temperatur ist auch der kleine Imbiss stets garantiert. Geradezu paradiesisch! Ich muss gut überlegen, was unserem Fleischsortiment noch gut anstünde. Noch fehlt der Grill auf unserer Terrasse, an saftigen Steaks bin ich demzufolge nicht interessiert. Vielleicht ein Paar knackige Wienerli? Oder frisch geschnittene Salami aus der Toskana? Jamon de Jabugo? Ich entscheide mich ganz simpel für 100 Gramm Gschnätzlets. Damit sind der heimischen Küche kaum Grenzen gesetzt. Dann wird bezahlt. Dann gehts raus in die Hitze.

Ich radle zurück ins noch immer nicht fertig eingerichtete Heim. Alles gut, bliebe da nicht eine quälende Frage: Wie überstehen eigentlich Vegetarier diese brutale Hitze...?

Der erste Monat

2011-08-21T07:57:00.000-07:00

Am 20. Juli dieses Jahres wars, als ich mich – nach fünfjährigem Fremdgehen im Sand – zum ersten Mal wieder in ein Swiss-Cockpit setzte. Der damalige Flug führte nach New York; in acht statt in dreizehn oder vierzehn Stunden, wie seinerzeit von Abu Dhabi aus.

Seit jenem Start in Zürich ist bereits ein Monat verstrichen oder treffender: verflogen.

Wieder verfange ich mich zwischen Hudson und East River. Nachdem sich gestern Abend, wir schickten uns gerade an, das Hotel zu verlassen, ein Gewaltsgewitter über der Stadt entladen hat, locken heute früh Sonnenschein und blauer Himmel vor allem Touristen auf die Gassen. Dennoch wirken die Strassen ums Empire State Building an diesem Samstagmorgen vergleichsweise ausgestorben, und für einmal gibts den Kaffee bei Starbucks ohne lange anzustehen.

In den vergangenen rund 30 Tagen bin ich viermal nach JFK und je einmal nach Tel Aviv, Delhi, Nairobi und Dar es Salaam gejettet. Immer mit dem A330. Nächste Woche gehts zur Abwechslung nach Montreal, dann stehen bereits wieder drei Einheiten im Simulator an; In den ersten Tagen des Septembers ist der A340-Check geplant. Also noch einmal in die Bücher. Bei 30 Grad und herrlichem Sommerwetter nicht unbedingt verlockend. Als Alternative bietet sich Lernen in der Badi an. Der Kopf bleibt immer noch kühler als in einer Wohnung ohne Klimaanlage...

Mein fliegerischer Einstieg bei der Swiss hat mir weniger Bauchschmerzen verursacht als angenommen. Und ich muss zugeben, das Umfeld macht grossen Spass! Die Arbeit am Sidestick bleibt grundsätzlich dieselbe: Wenn man daran zieht, werden die Häuser kleiner, beim Stossen nehmen sie entsprechend an Grösse zu. Dabei spielt es keine Rolle, ob auf der Heckflosse ein Adler oder ein Schweizerkreuz prangt.

Es sind vor allem die Arbeitsabläufe im Cockpit der Schweizer Airline, die ich als wesentlich angenehmer empfinde! Die Kollegen zur Rechten haben eine vergleichbare Ausbildung in derselben Organisation durchlaufen und sprechen - mas on menos - dieselbe Sprache. Kein unnötiges „Gschnurr“ und abgespeckte Checklisten. Zielgerichtet, effizient, prägnant. Wenn ich nur schon an unsere Briefings bei Etihad denke...

Hier hingegen bleibt Zeit für andere Dinge. Beispielsweise für die Kommunikation mit den Schnittstellen oder für die Begrüssung der Passagiere. Selbstverständlich ohne, dass dabei die Safety angekratzt würde.

Abgesehen davon empfinde ich es als äusserst angenehm, Diskussionen in der Muttersprache führen zu können. So, wie einem eben der sprichwörtliche Schnabel gewachsen ist.

Besonders angetan bin ich übrigens auch von der Grosszügigkeit der FCG‘s. Das Dreibuchstabenkürzel steht für jene Flugbegleiter, die über die Erfahrung und Qualifikation verfügen, in der Küche der First Class arbeiten zu dürfen – im First Class Galley eben. Schon früher wurde die Dummheit jener Kollegen hart bestraft, die sich mit ihnen anlegten. Denn dieses auserlesene Grüppchen bestimmt über die Vergabe von lukullischen Köstlichkeiten; zartesten Balik-Lachs, gefülltes Huhn, pochierten Fisch oder erlesenste Sprüngli-Pralinen. Diese Damen und Herren regieren ein Reich, das bei mehrstündigen Flugreisen zum Zentrum der Verlustigung verkommt. Ihre Macht wächst mit der Länge eines Fluges. Und das Schöne an der Macht ist ja bekanntlich die Willkür...

Swiss-Bordküchen scheinen mir weitaus grosszügiger beladen als bei der Etihad. Zumindest in der First Class. Mussten wir nach dem Start in Abu Dhabi jeweils einige Stunden bis zur Fütterung ausharren, so gewähren uns die meisten Swiss-FCG ‘s bereits am Boden einen ersten Blick in die Speisekarte. Das Gewünschte wird angekreuzt und landet gewöhnlich kurz nach Erreichen der Reiseflughöhe auf unserem Klapptisch. Solch Grosszügigkeit macht die persönliche Gewichtskontrolle nicht unbedingt einfacher.

Dafür wird beim neuen Firmen-Logo abgespeckt; statt Tyler Brulé’s Würfeln eine bescheidene Heckflosse mit grossbuchstabigem Schriftzug. Mir gefällts. Und vor allem bin ich mir jetzt sicher, dass ich für eine Fluggesellschaft und nicht eine Versicherung oder eine Bank arbeite.